Hasta la llegada de J.R.Bookwalter, Tim Ritter era el rey del "horror amateur". Yo tenía entendido que la peli que activó la fiebre del cine de terror casero era "Blood Cult" (bostezo!), pero ahora resulta que el verdadero culpable fue el Sr.Ritter con "Eliminator", originalmente titulada "Truth or Dare?: A Critical Madness". Por lo visto el caballero escribió el guión con tan solo 17 años. Lo presentó a los dueños de una cadena de video-clubs que aceptaron producirlo. Cuando Ritter se enteró de la lista de probables directores, se negó a cederles su obra y se auto-impuso él mismo (para entonces contaba 18). Por lo visto es algo que no moló a los productores, y que daría problemas. Tal vez por eso en la versión que llegó a España sea uno de estos el que figura como director, Yale Wilson. ¡A saber cómo es la historia completa!. El caso es que con "Eliminator", Ritter quería crear su propio "Jason Voorhees"/"Freddy Krueger" y la cosa le salió bien, porque en su época fue todo un "hit" videoclubero que parió un incondicional séquito de admiradores y tres secuelas más, la última de las cuales acaba de salir del horno.
¿Qué pensaban que iba a ocurrir? No hay Ley Marcial, ni se han prohibido las huelgas, ni siquiera hemos visto arder los teatros y los museos y estoy seguro de que los espectadores seguirán empujando a los ciclistas en la subida al Angliru a pesar de que Perico Delgado diga que no lo hagan una y otra vez. Setenta y dos horas después de la victoria del PP en las Elecciones Generales y el país sigue más o menos igual. Mi amigo Juan Luis Saldaña, compañero de columna en estas mismas páginas -lo de columna era un guiño a los que siguen extrañando a Durruti, hay gente para todo- volvía a dar en el clavo durante la noche electoral: "En este país sigue dando la impresión de que la gente vota a la izquierda cuando quiere fiesta y llama a las puertas de Génova si las cosas se complican". Tras el desastroso periplo de los últimos años la llegada de Mariano Rajoy a la Presidencia del Gobierno no debe convertirse en una celebración. Rajoy, que perdió dos veces frente al nocivo Zapatero -esto es importante no olvidarlo, a pesar del reventón posterior al atentado de Atocha, pero eso es material para otra columna-, no parece un estadista de primer nivel, ni un iluminado que abrirá con sus curtidas manos de ciclista el picado océano de la crisis. Pero ahora mismo parece la única opción válida que teníamos los españoles. Y así se ha votado, así que deberíamos reducir al mínimo el tiempo de los buitres -entendido por el periodo en el que los sectarios y los encastillados siguen voceando sus deseos de huir del país ante el advenimiento del nuevo fascismo- y comenzar a examinar con lupa, sin complejos pero también sin concesiones, la gestión del próximo Gobierno. La verdadera normalización política del país llegará cuando a la derecha se la juzgue por sus acciones y no por un concepto arcaico de beligerante fanatismo. Te doy unos días, Mariano, estaré atento a tus movimientos.
Columna aparecida en el Heraldo de Aragón del 24 de noviembre de 2011
POR SI UN ANGEL LA VE
(25 de noviembre de 2011)
Aún sentada en el coche y con las ventanillas cerradas comienza a sentir ya el frío. El espectáculo colorista de las nubes y el sol ocultándose en Poniente casi está por terminar. Debe darse prisa, no quiere que nadie la eche de menos, y sobre todo, no quiere que se sepa que ha vuelto a buscarse en la soledad. Se inquietarían, los suyos no lo entenderían, se preocuparían. Antes que nada, ninguna pesadumbre para quien la quiere. Todo debe ser como siempre, idéntica sonrisa para la cena en la alegre mesa compartida, la misma placidez de cada noche en el salón: el sueño tentando los párpados, el lenitivo sofá y el destello de la luz del televisor sobre los rostros flasheados. Gira la llave de contacto y tras dos maniobras enfila la carretera de vuelta a casa.
Visto el vehículo desde lo alto parece un pequeño juguete haciendo eses por la carretera que baja de la Sierra. A ambos lados lo envuelven los pinares. Los árboles, densos, arracimados, se vuelven cada vez más azul oscuro. Un arrendajo se sumerge entre sus copas en busca del refugio para el sueño. Dos grajillas cruzan rápidas al fondo, también ellas vuelven a sus dormideros.
Si hay una cosa que realmente le molesta de sí misma es ser una descreída. Claro que sabe que en eso ella tiene poco que ver: no existen boletos que comprar para semejante lotería. Desde los 13 supo que definitivamente ese don, regalo para el que nada se puede hacer por merecer, no era para ella. Hace mucho tiempo, en un instante parecido a éste, en una soledad buscada semejante a la de este atardecer de otoño, se rindió definitivamente y encontró algo parecido a la paz. Sonríe recordando con ternura a aquella adolescente fustigada de dudas. Enciende la radio del coche y es ahora la música su nueva compañía.
A medida que desciende hacia el valle el sol ya sólo es un hilo gris a sus espaldas. Mientras comienza a caer una fina lluvia, el paisaje se vuelve cada vez más secreto, más enigmática la llamada del fondo del precipicio. Puestos a creer, piensa, le gustaría que existieran las hadas buenas, los duendecillos, las sirenas… y también, claro, los milagros… Puestos a creer, sobre todo echa de menos poder tener un ángel. Un ángel de la guarda grande y hermoso, vestido de blanco y con las alas extendidas, como aquel del cuadro que su madre colocó sobre su cama infantil. Las manos extendidas detrás del niño cruzando el puente, los árboles y la noche ciñéndolo todo… y ese ángel librándola de la mirada de odio, avisándola a tiempo de la mala jugada, salvándola de la trampa… Demasiado fácil, demasiada suerte quizás tener un ángel…
Se escuchan en la radio los últimos violines del Love remenbered de Kilar, se oyen también la lluvia y la oscura sima... se intuyen apenas los ecos de las primeras estrellas sobre el puente… Visto el vehículo desde lo alto parecía un pequeño juguete que hubiera estado haciendo eses por la carretera que baja de la Sierra.
Audio Love Remenbered
El valle de las sombras. Jerónimo Tristante. Maeva. 2011. 380 páginas.
Jerónimo Tristante (1969) se ha convertido en uno de los mejores escritores españoles actuales en el género narrativo de intriga y misterio. Hace aproximadamente un año reseñamos en esta sección su anterior novela El enigma de la calle Calabria, tercera de una serie protagonizada por el detective madrileño Víctor Ros. Desde sus inicios literarios en 2001, Tristante va alternando las aventuras de este sagaz investigador decimonónico con otras novelas en las que construye brillantes tramas de resolución de misterios en diversas épocas históricas que el escritor murciano recrea de manera precisa y documentada. “El valle de las sombras”, ambientada en el periodo de la construcción del Valle de los Caídos, es su última narración, donde se vuelven a mezclar con excelentes resultados la historia, la investigación, la intriga y el misterio.
El valle de las sombras narra la relación de amistad entre Juan Antonio Tornell y Roberto Alemán. Ambos se conocen en 1943 en el Valle de los Caídos, el faraónico mausoleo que el general Franco mandó construir en Cuelgamuros, en la sierra madrileña, no lejos de San Lorenzo del Escorial. Tornell, policía de éxito antes de la guerra, es un preso republicano que, tras sobrevivir a los peores campos de concentración del franquismo, ha sido enviado a trabajar a las obras del Valle de los Caídos. Alemán es un héroe de guerra del bando nacional que debe investigar una posible malversación de fondos en el poblado obrero de Cuelgamuros. Una serie de extraños asesinatos pone a los dos personajes, que viven situaciones personales totalmente antagónicas, en una misma línea de investigación.
Tristante recrea con bastante realismo y verosimilitud las condiciones de vida de los presos políticos que trabajaron en las obras del Valle de los Caídos. El valle de las sombras no es, sin embargo, un libro más sobre
No obstante, lo mejor de la novela es cómo logra, a través de varias tramas paralelas que despistan tanto a los investigadores como al propio lector, mantener la intriga y el suspense hasta el último momento.
Carlos Bravo Suárez
Horror elegante ( excesivamente Europeo… pero eso no es malo) el que nos proponen los directores Alexandre Bustillo y Julien Maury, con À L´INTEIREUR, película que arrasó y con la que Francia se coronó durante un corto espacio de tiempo (gracias también a los trabajos de Alexandre Aja y otros tantos) como la campeona en lo que a cine fantástico en Europa, se refiere.
–Dios mío, dios mío, ¿qué será de nosotros, derrotada la violencia de género? –El eunuco con cara de gato y de nombre Pepito se las sabe todas, acorrala al tertuliano y le seca los mocos. –Dígame, ¿qué será-será?–¿Pero no se da usted cuenta de que morimos por las inundaciones? –Responde el aludido. –Malo será lo malo, pero estas lluvias son las que verdaderamente nos están matando.–Claro que sí, que esto de las riadas ya lo dijo el juez de la Audiencia Nacional –la Ciudadana dependiente de la ley de Dependencia que creyó en él, ¡en Él!, necesita decirlo–.¡Todo esto ya estaba dicho, señores, lo sabíamos! Sabíamos…–Usted tiene la culpa, Ciudadana –le corta la Viuda de Saramago, al borde de un ataque de santidad, y algo elevada–, ¡consumistas, borgianos, vendidos al oro!–Querida, querida, no se exalte –la baronesa Thyssen interviene alisándose el pescuezo del que pende una reliquia en seda del calzón de monseñor Rouco Varela–, querida el pueblo nunca tiene la culpa.–Que sí.–Que no, que caiga un chaparrón.Y así podrían seguir hasta la náusea, si no fuera porque, agachado entre
"Huellas de sangre" (o "Blood Tracks" en su título internacional) es un "slasher" del año 1985 perfectamente encuadrable dentro del llamado "survival horror". Aunque no se trata precisamente del título más popular del subgenero, guarda cierta aurea de culto. Tal vez se deba a su origen Sueco... algo que le da un sutil toque exótico. Ello no impide, ni por un segundo, que se diferencie mucho de lo que suelen dar de si los "slashers" típicamente americanos.
Pocas cosas me producen más júbilo y alegría, que encontrar una nueva película de Germán Monzó. Son jodidas de localizar, pero poco a poco, van callendo.
