De Flor en Flor

A Irene Soria

Carámbano de lilas,
confitura de violetas,
rosas borrachas de sábado
y rojas de San Valentín.

Entre cábalas
una margarita se deshace en tu mandil
sin respuestas
sin mañanas...
y entre tus dedos nacen
rotundos crisantemos
de hiriente crespón.

Una triste mano golpea el cristal,
una enamorada
y hasta una muerta.

Suena el carrillón de viento
siempre a deshora
como el reloj tartaja
de la abandonada y otoñal estación
donde el viejo arrabal colecciona adioses
esperas aplazadas de fiambrera templada


y compases
de trenes fantasmas.

Se cierra la puerta
y se deshace el telón
que esconde tu mano
en la chistera de maga.

Tus dedos,
equilibristas de tallo, del verde terciopelo
y de los lazos de colores...

Tus dedos,
borrachos de rutina...

Tus dedos,
alquimistas del calendario...

Tus dedos
van de flor en flor
para crear una ilusión.
Reservados todos los derechos