Viajes Iberia: si yo fuera rico...

¡Luis, que te guiño un ojo! Edwin Collins, A girl like you:



BIKINI VERDE

La conocí en la recién inaugurada playa de Poniente de Gijón. Era morena y tenía una de esas melenas que te ponen las rodillas flojas: largos cabellos negros y ensortijados que le des­cendían en generosa cascada hasta el trasero.
Llevaba un escueto bikini de color verde, cuya parte infe­rior era menos que un tanga; más bien una especie de breve hoja de parra sujeta por un cordel que desaparecía entre sus glúteos por detrás, dejándole las mejillas de la retaguardia al aire.
En vanguardia, una ofrenda frutal que a duras penas le ca­bía en el sujetador del bikini. Y dos ojazos negros que debe­rían llevar un aviso sobre los efectos potencialmente devastadores de la radiación.
Cuando ves a una chica así tragas saliva para intentar aho­gar las mariposas que empiezan a revolotearte por la boca del estómago y luego miras a otra parte y sigues como puedas con tus asuntos. El maromo no suele andar lejos. El maromo suele ser algún guaperas de pelo engominado con pinta de haberse caído en un barril de bronceador.
Pero no había maromo a la vista.
Y no sé en qué consistió el inevitable intercambio inicial; cuando quise darme cuenta estábamos en el chiringuito de la Bodeguita del Medio, enfrente de la playa, sorbiendo mojitos de ron.
Unos cuantos rones y varios meses de abstinencia carnal pueden hacer cosas raras con la cabeza y el alcantarillado in­terno de un hombre, sobre todo si los dioses le ponen seme­jante hembra delante, y yo no me había terminado de creer lo que estaba ocurriendo.
El alcohol me entraba por un lado y se evaporaba sin dejar rastro por algún otro.
A mi afrodita debían de hacerle bastante gracia las chorradas que le estaba contando, porque se reía sin parar, dejando al descubierto dos hileras de perfectos dientes blancos alineados en una suculenta boca que mi mente se empeñaba en imaginar enfrascada en las prácticas más inconfesables.
Muy pronto me vi obligado a cubrirme el regazo con la toalla y los pantalones enrollados para disimular mi vergonzante astado.
Empezaba a resultar evidente que uno de nosotros iba a te­ner que tomar medidas al respecto, y supuse que tendría que dar yo quien iniciara el abordaje. Las mujeres suelen exigir igual­dad de condiciones en todo menos en lo que se refiere a dar el primer paso en estos casos.
Sin embargo, fue ella la que se adelantó.
—¿Por qué no cogemos un taxi y nos vamos a mi casa? No hay nadie y seguro que allí estamos un poco más tranquilos.
—¿Dónde vives?
—Por ahí por la Providencia.
Qué demonios le iba a decir. Me abotoné la camisa, me metí el bulto de la ropa debajo del brazo y salimos para allá.
Su casa resultó ser un chalé. Estaba en un alto, junto a la carretera de la Providencia, y desde allí arriba se divisaba todo Gijón. A lo lejos, alrededor del Molinón, se distinguían las car­pas blancas de la Semana Negra. Ecos de verbena subían flo­tando en el aire caliente hasta la casa.
—¿Has estado este año por allí?—me preguntó de pronto, saliendo a la terraza con dos copas y señalando con una de ellas al vacío.
—¿Dónde? ¿En la Semana Negra? Pues no. ¿Y tú?
—Me deprimen un poco las verbenas, ¿sabes? Ya desde pe­queña.
—¿Y si tú y yo nos montáramos la nuestra aquí?
—Mmm—dijo, tras relamer el borde de su vaso con la len­gua—. Eso sí que ya me suena mejor...
Entramos dentro.
En el dormitorio se sentó en la cama delante de mí, me en­lazó por la cintura y me bajó el bañador.
—Me parece que esto—me dijo, ayudándome a desen­ganchármelo de los pies—no te va a hacer falta de momento.
Y lo lanzó por la ventana abierta al jardín.
Nos metimos rápidamente en faena. Pero justo cuando em­pezaba lo mejor oímos el motor de un coche afuera, seguido de un ruido de neumáticos sobre gravilla y un chirrido de frenos.
—¡Dios! ¡Deprisa, tienes que largarte de aquí! ¡Ése es Elías!
—¿Elías?
—¡Mi novio! ¡Como nos pille aquí verás!
Agarré las sandalias, los pantalones y la camisa y salí co­rriendo en pelota picada al jardín. No tuve tiempo de poner­me a buscar el bañador. Crucé dando botes entre palmeras y geranios y llegué a la tapia del chalé. Me asomé por los huecos de la celosía que la coronaba y vi a un tipo, sin duda el tal Elías, inclinado con medio cuerpo dentro de un coche, reco­giendo algo del asiento de atrás.
Ahora o nunca, me dije, y salté la pared sin pensármelo dos veces. Caí de pie al otro lado, en un montón de arena moteada de excrementos de perro, y empecé a enfundarme los pantalo­nes. En ese momento Elías se incorporó y se dio la vuelta para entrar en la casa.
Aquello era una bestia. Una pirámide de carne humana puesta del revés. El sol trazaba visos siniestros en su cráneo rapado al cero y los cristales de sus gafas negras.
Tragué saliva por segunda vez aquella tarde.
—Calor, ¿eh? Je je. ¿No sabrás si se va por aquí a la playa nudista, verdad? Me parece que me he perdido.
Elías se llevó la mano al cogote y me miró un momento.
—Pueeees...
—No te preocupes, anda, que ya la encuentro yo.
Lo dejé allí rascándose la chola y me alejé dando brincos por el camino antes de que pudiera reaccionar.
Al llegar a la carretera me puse las sandalias y la camisa y consideré la posibilidad de volver a dedo a Gijón. Luego se me ocurrió que el desvío a Peñarrubia no podía estar tan lejos, y que un chapuzón en la playa nudista quizá me vendría bien para acabar de recuperarme del susto.
Lo peor que me podía pasar era que tuviera que quitarme de encima a algún viejo verde de los que solían pulular con prismáticos por allí. Pero en cualquier caso no iba a necesitar el bañador,

ROGER WOLFE.

Ayer: foca domador público pescado

- Durante parte del trayecto estuve leyendo Diez Años Foca En Un Circo, lo nuevo de Julio de la Rosa.

---> Mehequedadosinpalabrassinquésinpalabras¡¡esbueníiiisimo!! Microrrelatos, pequeños storyboards ilustrados por palabras, poemas, canciones, conjuros dadaístas... lo tiene todo, y todo lo hace bonito, a pesar de lo que escribe en el último poema ((si compran el libro, je, sabrán de lo que les hablo)). De momento...

La Energía
De Todas Las Mujeres
Del Mundo

Estás equivocado, me dijo.

La luna no hace que a las mujeres les baje la regla.
Es la energía de todas las mujeres del mundo la que hace a la luna
menguar y crecer hasta luna llena.

Por eso sangramos.
Porque cuesta hacer girar un universo.

------> MiqueridaMataHari,estepoemavapa'ti.

---> Cuando lo leí me recordó un poquito a Galeano:

El origen del mundo

(...) Me lo contó: él era un niño desesperado que quería salvar a su padre de la condenación eterna, y el muy ateo, muy tozudo, no entendía razones.

... Pero papá- le dijo Joseph, llorando-. Si dios no existe ¿quién hizo el mundo?

... Tonto- dijo el obrero cabizbajo, casi en secreto- Tonto. Al mundo lo hicimos nosotros, los albañiles.

Blog de Julio de la Rosa en Club Cultura,
Myspace, http://www.myspace.com/juliodelarosa.


- Lo mejor del viaje ha sido la mini-visita a mi amigo, El llanero solitario. Espero que te guste esta canción de Rufus (enUniversalMusicsonunosrancios):




- ¿Puedo saludaaaar?

Pues saludo a Manuel M. Forega. ¡¡Santa paciencia la suya!! ((Muchas gracias)).

Gamonedeision pawa

Un poema delicioso-imprescindible para el...

...Sábado:

1. El animal que llora, ése estuvo en tu alma antes de ser amarillo;
el animal que lame las heridas blancas,
ése está ciego en la misericordia;
el que duerme en la luz y es miserable,
ése agoniza en el relámpago.

La mujer cuyo corazón es azul y te alimenta sin descanso,
ésa es tu madre dentro de la ira;
la mujer que no olvida y está desnuda en el silencio,
esa fue música en tus ojos.

Vértigo en la quietud: en los espejos entran sustancias
corporales y arden palomas. Tú dibujas juicios y tempestades
y lamentos.

Así es la luz de la vejez, así
la aparición de las heridas blancas.

* * *

2. Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.

Esto era el destino:
llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua,

Antonio Gamoneda.

---> Quégrandeesesteseñorpoetacuandoledalagana.























Najwajean por Pablo Sola:




Pásenlo bien. Súuuuper recomendados quedan Flor Venenosa.
Las Noches inenarrables, aquí.

---> Ytú,reinamora,pontebuena(mástodavía).

Días con días, días sin dios

- Tendría quince o dieciséis años cuando empecé a escribir mi primer diario. Me compré un cuaderno de tapas azules y hojas lineadas y escribí, con la letra más pulcra de la que uno era o es capaz, varias páginas, no creo que fueran en total más de diez. Recuerdo que lo abandoné a las primeras de cambio porque enseguida me di cuenta de que tenía que mentirme para así tener algo que contar en mi diario.


- Aisss. La actualidad acontece a diario y por eso, a pesar de que con la entrada de ayer pretendía tomarme un descansito, voy a continuar con mi actividad internáutica unos días más.


- Poema de Dolan Mor y entevista a Manuel Vilas en el nuevo número de la revista Quimera.


- ÉSTA ES MI LISTA DE SCHLINDER:

... ¡Clara! ¿En qué ha quedado el juicio?

¿Y la muela?

Atenta al móvil, la ratoncita Pérez te llamará hoy.


... Octavio, no sé pa' qué me mandas que haga crónicas si tu las escribes el doble de rebién.

Aquí, la del Concierto contra el cáncer - ASPANOA.
Aquí, la de Parque de atracciones, recital en La Campana de los Perdidos.

---> Luego te escribo; pensaba que con lo de las fotos te referías a eso.


... Diego Stabilito me hace dos pequeñas correcciones con respecto a la crónica del Concierto contra el cáncer - ASPANOA:

1) El bajista que tocó con los Blue Joke (blue verdoso, pero blue) es Álvaro, de los Dadá.
2) El grupo que falló fue Sivanna (y creo que todavía no lo he escrito bien).

Merci!


... ¡Carmen! En cuanto haya elegido las party-turas te digo algo.


... M.M.Forega: te escribo. Ademenos es más.


... Sonia, tu paquete (el mío) está en camino. Mi paquete (el tuyo) también.

Mensaje recibido (gracias).


... Rodolfo Tajahuerce reinventa el Chiki-Barça:

1. Sin Liga.
2. Sin Copa.
3. Sin Champions.
4. Sin Supercopa.
5. El paseíllo.

SÁBADO, Semana post "Parque de atracciones"

- Crónica-suspiro: CONCIERTO CONTRA EL CÁNCER, ASPANOA

(3 DE MAYO EN LA SALA BASS SPACE, 20.30 HORAS).

1) No debe de ser fácil organizar un evento de estas características, pero Saúl lo ha conseguido.

Enhorabuena, por el CONCIERTO CONTRA EL CÁNCER;

y felicidades, porque mañana (¡hoy ya!) se celebra el Día de la Madre.

Un beso enorme, S.

2) A los Blue Joke yo los sigo viendo un poco green... Piensa en verde y acertarás, dicen.

En fin, tiempo al tiempo. Y a las tablas. Lo que está claro es que a Stabilito, carismático frontman, Víctor, Álex y Miguel les apasiona lo que hacen.

(Y qué divertidos esos guiños Diego-Saúl).

¡¡Se busca bajistaaaa!!

3) Sultans, ¿y Tino? Me pareció reconocerlo entre el público... (ando perdidísima).

La última vez que los escuché en directo fue el año pasado. Desde entonces, precisamente, tiempo y tablas. Los hermanos menores de Saúl ya no son unos niños (sus groupies tampoco).

Suenan muy bien, más pulidos, seguros, limpios. Los Bravos más frescos y llenos de energía.

El batería (¿Juan?) una pasada, que no se me olvide.

Lo de Saúl... es que todo un show, se deja la voz, el cuerpo, el alma. El alma se le queda muda (ronca, mejor); qué bien se lo pasa y nos lo hace pasar.

Y qué grande: tras el Viaje de vuelta de la Luna nuestro amigo se baja del escenario y prosigue con la supervisión del evento, acercándose a unos y a otros e interesándose por sentimientos e impresiones del público. Como si tal cosa.

¿Un abrazo? Rancia...

4) Almas Mudas. Mmmm... por dónde empezar (y qué decir). Este grupo nunca ha sido santo de mi devoción (lo cual no es ninguna tragedia si tenemos en cuenta que únicamente me considero devota de San José de Copertino).

Cuando asisto a alguno de los conciertos de la banda dudo en lo que a ubicación del espectáculo se refiere: me pregunto si se sitúa sobre el escenario o abajo de él, en esa primera fila de fans enfervorecidas que cantan y gritan Habitación 503 o aquéllo de las nubes tiene forma de flor, para gusto y deleite del pipiolo.

(Feliz cumpleaños, Sara).

¿Y qué me dicen de la revisitación a Héroes del Silencio?

No sé, no soy objetiva.

Por lo visto Almas Mudas están a esto de firmar un contrato discográfico... pues nada, que se los lleven a Madrid.

5) Mister Hyde es el paradigma de grupo prometedor, joven, sobrio y elegante. No les hacen falta grandes aspavientos ni espasmos musculosos a lo Troyano para llamar la atención.

Mister Hyde no sufría ataques epilépticos sobre el escenario. Doctor Jeckyll, abajo de él, tampoco (ya saben).

Álex y compañía han tocado varios temas de su primer disco (no podían faltar Quizá... ahora ya no sé, o esa entonación de mea culpa que es He cometido un error, como tampoco Vulnerable, con el que han cerrado su actuación) y un adelanto del próximo.

Bien, muy bien.

Contenta estoy de que se mantengan, por ejemplo, esos punteados iniciales tan característicos, tan suyos, pero me alegra más todavía lo nuevo.

Esto va a sorprenderos, algo así ha dicho Álex, pertrechado por sus Wayfarer, antes de comenzar. Jo, es que es verdad, suena muy diferente, muy renovador.

Me ha gustado mucho aquella canción de los fantasmas en la habitación. Seguiremos a la escucha.

6) Hotel. Hotel son los recentísimos ganadores de la última edición del Interpeñas.

Sigo sin entender lo de subir al escenario con gafas de sol... pero como no han sido los únicos y además se las han quitado... Se agradece, eso es.

¿Tocaron en el Préstame del 2006? Si es así, ya los había escuchado. Si no, ésta ha sido mi primera vez. Y no me ha dolido. Y quiero más.

7) Después de Hotel han subido al escenario los Travelling Band, liderados por un gran activista de la música aragonesa, Carlos Morte.

Pero de esto ya no he sido testigo... lo siento. Me han faltado ellos y Silvana.

8) ¿Algún pero con respecto a la organización del evento? El de la duración de las actuaciones.

Si en lugar de 5 ó 6 canciones hubieran sido 3 ó 4... en fin, supongo que me entenderán. Es el límite entre el ¡Uy! ¿Una más? y el ¡Uy! ¿Ya está? Lo de siempre, menos es más, sobre todo cuando son siete los grupos en cartel.

9) Pero... bien, bien. Muy bien.

Ha habido mucha gente, la Bass Space casi llena, sobre todo al inicio de la noche (Sultans, Almas Mudas... you know; y muchas muchachitas guapas). Un éxito, contra el cáncer, eso es importante.

10) Gracias, Octavio y María Caníbal.


- Va, que me pongo diplomática. Fotografía de Almas Mudas (desde su Myspace):





- El otro día se me olvidó dejaros este link. Gracias a ti también, Alber.

Me encantan esas manos de barro... son un poco a lo Luis Díez, ¿no?



























Tocaclarinete,tocoelclariente.
Yquélimpitomelohadejadolamíamamma.

VIERNES, Semana post "Parque de atracciones"

- Con-plejo de Anne Igartiburu.

Desde el primer día quise que ésta fuera una bitácora de actualización diaria. Ya casi he cumplido un año (podéis llamarme enana, y con razón) y he sido fiel a mis súper-principios, exceptuando algún pequeño paréntesis vacacional.

Por eso hay momentos en los que me siento (de sentarse) frente a la pantalla del ordenador y me siento (de sentir) un poco Anne Igartiburu, Matías Prats (junior), Ana Rosa Quintana (senior) o Pablo Motos:

pase lo que pase, aunque se me haya muerto el canario a primera hora de la mañana, aquí estoy yo con mi alegría impostada, deseándoles buen día y lo que haga falta

-y no está mal, no está mal. Pero es muy mentira, que diría C.R.-.

---> Hoy, por cierto, me siento y me siento travestida de Fernando Fernán Gómez. Y no digo más.

(Bueno, sí. Que afortunadamente hay sonrisas sinceras como las que me ha arrancado esta tarde Clara Santafé Subirás, mi Clara, con sus cantares mexicanos; o esa llamada telefónica que me ha recomendado la prosa de Mercedes Cebrián entre otras muchas cosas, y yo tomo nota y asiento y siento (de sentarse) cátedra, porque quien lo dice es una autoridad.





- Y mañana SÁBADO a pasarlo bien:



CONCIERTO CONTRA EL CÁNCER, ASPANOA

MISTER HYDE
ALMAS MUDAS
SULTANS
SILVANA
BLUE JOKE
TRAVELLING BAND
HOTEL

A LAS 20'30 EN LA SALA BASS SPACE

5 euros.


- Más:






















PapáquenoveasloquetequierograciasporelcuadernillodeBuñuel.

LUNES, Semana post "Parque de atracciones"

- Lenin dixit:

Juntas y rusas, pero no revueltas...


- La crónica de Duenda, Rut Sanz:

Lo había imaginado de otra forma; pero ha sido bonito. Un poco duro, creo: hay instantes que no voy a olvidar jamás y detalles que no se me van de la cabeza. Cosas que me han gustado y cosas que no, claro. Una americana con hilos colgando de los puños. La sopa de Algas. Una casa con la puerta abierta. Y un bizcocho. El libro. El café preparado. La mostaza picante. Una banqueta y un micro. Regalos. Las confesiones de última hora: amén. Las chiribitas en los ojos. La humildad. Las copas. El calor. El humo, los humos. El sol. Las noches. La rabia contenida. Una terraza donde entraba la risa contigo. El verbo acoger con las infinitas posibilidades de combinación. Un abrazo de adiós con un tequiero al aire. Me quedo con ellas, porque no son seis nombres, son seis historias - ni más, ni menos - y me han gustado. El abrazo de Laura. La sonrisa de Ana Muñoz. La voz de Ana Gijón. La amabilidad de Clara. La frescura de Nerea. El sentir tan al lado a Analía: cuánto te he echado de menos. ¿Repetimos? Parque de Atracciones es una aventura, no es una antología de jóvenes poetas. Gracias con la boca grande a todos y cada uno de los que me habéis acompañado de verdad.
d.


- Crónica y digresión en dos actos, de Isabel Izquierdo:

Lo mejor del sábado en La Campana fue la amistad (a riesgo de parecer una catequista, estamos en el mes de la comuniones), ese gusto de dejarse querer y ese otro de felicitar a los amigos (quizás fue eso precisamente lo que alargó la fiesta).

Hasta para dejarse querer hay que tener gracia y la presentación de un libro es esa tarta. Cuidado con los agradecimientos obligados, con las soberbias despeinadas, la charlatanería las señala y quedan fatal.


Dicen que “al natural” soy simpática y hasta cojonuda, pero que en Internet peco de sosa y algo “desaboría”. Dedico este post-Cabezón-Goya a todos y todas los que pasáis por La Casa, dejando vuestros comentarios o no. En estos tres años me lo he pasado genial entrando y saliendo por bitácoras-armarios, bitácoras-espejos, etc.

Besos, internautas.


- Mañana martes toca TV.

































Doscosas:
1.Sientosermonotemáticaunpoquitodecomprensión.
2.Micrónicaesdemasiadoextensaladosificaré.

JUEVES, prolegómenos a la Revolución Rusa - Semana "Parque de atracciones"

- (Conversación):

... Pero, ¿tu libro mola o no mola?
... Uy, que si mola, 8 euros mola.
... Aaah, pues sí que mola, sí.


- Me encanta Les Pouppées Russes, de Cédric Klapisch:




- La antología ya está en Cálamo. Y mañana viernes también en Antígona.

Tenemos un Octavio que es un amor.
¡Queteguiñoelojo!AlienLifeForm:

- Una de muertes lentas y dolorosas para quien se ausente sin motivo. ¡HOy OHcio revolucionario!:




- Teléfono rojo: me ha dicho un pajarito que este sábado habrá espías contrarrevolucionarios entre nuestros simpatizantes bolcheviques. ¡Pa' ponerme nerviosa, na' más que por eso me lo dice el pajarraco!


- Parque de atracciones en el Heraldo de Aragón (suplemento Artes y Letras) y en el Periódico de Aragón (24.abril).

Informan Octavio y MiPá.


- El gran Ignacio Tajahuerce, Nacho Taja para los amigos, ha sido entrevistado por Joaquín Carbonell: Ser hijo también puede ser un oficio.

---> ¿Dónde puedo recoger mi nómina, Taja?


- El domingo pasado olvidé informar de que en Aragón Televisión (En Plano Corto, Inmaculada Otal) se emitiría un reportaje sobre los 22 y más. Sorry, sorry, sorry. ¿Algún Youtube?


- Kierkegaard dixit:

La angustia es el vértigo de la libertad.

Y puesto que de nombres chungos se trata, les confesaré que no hay nada en el mundo que me cueste más que escribir Heiddegger. ¿Pa' qué?, ¿pa' qué? Quealguienmeresponda.


- Luis Díez ha inagurado su estudio de arte. ¡Felicidades!


- Copio y pego esta crónica de Manuel Forega sobre la noche del 22 (desde el blog de M.F.):

23.4.08
Poesía en la Campana de los Perdidos: 23.04.08. 00,01 AM

El Pontifex Maximus me dice: "Hágase la crónica"; y la hago (cualquiera discute al Pontifex). No como "Foreguita", sino como Forégano, porque no todo el monte lo es. Y como no todo el monte lo es, he de decir que hubo de todo (hasta un virgo que se fue a hacer hostias con dios en la campiña), y eso es lo bueno de estas fiestas de órdago en las que acudimos embebidos de textos y luego se nos rajan los papeles. Un ameno Cocodrile polimorfo (lo tocaban todo), animó la reunión con su música suave y delicada que introducían con lectura de textos alusivos a experiencias personales, como en una especie de exégesis argumental de cada uno de los temas. Música hábil y, sobre todo, elegante para despachar a los oídos en sus intervalos. Entre esa música dulce se colaban (o al revés) los versos más amorosos y sensuales del Pontifex Sarría y sus zarpazos, o los boleristas y tanguistas de Lasala, a los que aderezó con una visita al despacho del director para darle una sorpresa mayúscula (esa que quisiéramos todos que nos dieran). Subió también Vilas a la palestra para darnos ejemplo de crítica social y humana, tan indirecta que era directísima; tan tangente que fue secante y su baño en la Barceloneta no necesitó de toalla alguna. También se bañó la Vidaurreta en un sutil erotismo entre sales y placeres de arenas, en un urgente desliz recordatorio que anhelaba la piel del otro antes que su músculo, y la sal de Ortiz Albero caía hecha lágrimas sólidas en las pupilas de todos y nos restregábamos los ojos ante lo indecible. Porque hubo esta vez muchos mares y cielos reverberantes de luz, como en el Corinto de Luisa Miñana, y hasta un volcán siciliano que lava (ba) las palabra de Marta Navarro. ¿Y el Montero? ¡Coño, Pepe!: debes escribir más, regalarnos con tu ironía casi porno y hacer así del polvo una transmigración de la carne, que no del alma: levítanos otra vez, Pepe; descífranos lo cachondo y la suave penetración hasta el fondo de los significantes que significan con la inteligencia que lo hiciste anoche. Para conocer buena parte de la hondura ontológica de la mujer, hay que leer y escuchar a Ana Muñoz, quien volvió a sobrecogernos con sus putas brujas y sus prostitutas domésticas, y a echar sobre sus camas toda la basura que nadie recoge y por la que pasamos indiferentes como por sobre las cagadas de perro en las aceras. (¡Qué será del hombre sin aceras y sin pufs!) Y el Taja, rico opositor a filólogo, nos endilgó una breve tesis sobre gasolineras para meternos un chute de 98 OC que alivió nuestra sed de velocidad, pero que nos puso el motor suave, suave; y sonaba bien, muy bien con el inyector de sus palabas. Otra sentimentalidad es posible, claro que lo es, y esa nos la trajo Emilio Pedro Gómez, colofonista esta vez de la fiesta para decirnos quién es y qué hace. Quién es, lo sabemos muchos hace mucho; qué hace, sabemos que lo hace con excelencia. Y permitidme esta vez que mi fantasma se revele. Leí versos sobre labios, versos que quieren besar y no encuentran a quién: me he apuntado desde hace unos meses al decadentismo.
Bene vobis!

















Confirmado:el6demayoOctavioGómezMiliányAnaMuñoz
(la3ªpersonasiguesiendounamierdapormuchoquenosempeñemosenlocontrario)estaránenelprogramaBorradoresdeAntónCastro.

MARTES, prolegómenos a la Revolución Rusa - Semana "Parque de atracciones"

- Ya está el libro en Portadores de Sueños. Y el jueves lo dejaré en Cálamo y Antígona. También habrá en el FNAC el día de la presentación y unas cuantas semanas después. Si sólo compráis libros por la noche podréis ir al Bacharach y allí también los tienen, Octavio dixit.


- Una imagen vale más que mil palabras (salvo si la palabra es metáfora).

Octavio explica a Clara la influencia de los mosquitos en la Guerra Franco-prusiana (y otras vicisitudes del mundo editorial):

Clara (esta imagen sí vale más que mil palabras. ¡Gua!Pa!):



Laura se pasa a la ilustración:



Parque de atracciones para los cliquis:




MIÉRCOLES, 23 DE ABRIL: LAS RUSAS FIRMAREMOS LIBROS EN LOS LOCALES DE 1001EDICIONES, CALLE DE LA MANIFESTACIÓN. SERÁ A PARTIR DE LAS 18.00 HORAS.


y después...


FNAC, 19.30 horas: entrega de premios del Concurso de Microrrelatos Cuidar del mundo, convocado por FNAC Plaza España.

---> Michael Serrano is the number one.

FNAC, 20.30 horas: recital a cargo de los galardonados en la última edición del Premio Delegación del Gobierno de Poesía:

Jesús Soria Cano,
Alberto Acerete de la Corte,
Ignacio Tajahuerce (Nacho Taja para los amigos).


- Iba a colgar un poema del que ayer sobraba (José María Pemán) pero, créanme, valoro su salud mental (la de ustedes) por encima de cualquier imagen o palabra.


- Cruz y grama de Manuel M. Forega. Chapeau, le maître!

21.4.08

La movida zaragozana de la poesía aragonesa

Sé que voy a reiterar lo que todos ya saben. No me importa. Tantas veces es necesario repetir estas cosas para —mejor que recordarlas— no olvidarlas, que no me importa. No me importa constatar otra vez la profusa movida literaria zaragozana; no me importa. No me importa que luego se echen a perder las profecías (yo no soy adivino), pero tengo el presente convencimiento de que, no tardando mucho (en esto hay que seguir a Ortega y Gasset), no será el Ebro lo único que se desbordará por esta toponimia aherrojada. Es necesario agarrarse al cohete. No me importa que estalle, que se desintegre: lo hará cerca de las estrellas para abrillantarlas. No me importa que el artificio sea fugaz si así ha de ser y se hacen pedazos todos los cálculos. No me importa. No me importa ser un testigo más jurando que lo que estoy viendo es cierto, que no existe ninguna duda en los detalles, que el nuestro es un testimonio de cargo, prácticamente imposible de refutar por muchos agoreros y francotiradores que haya ocultos tras los muros sitiándonos. La poesía hoy, en esta ciudad, es lo más parecido a una cerveza bien tirada, y buena y fresca (como es costumbre tomarla en este país) tras pasar por el serpentín, y mejor acaso a temperatura ambiente (como ha de ser para que su amargor llegue hasta los talones). No me importa tomarla fría, con esa presunción de efervescencia que atenúa su espuma, pero espuma adivinada.Hay culpables, claro que los hay; estigmatizados por sus actos, pero a los que algún día pediré permiso para tonsurarlos con la olímpica carimba. No me importa que más tarde otros digan y digan: la palabra desdicha es la que más feliz me hace en asuntos de afirmaciones y palinodias. No me importa, pues, decir que, entre eclipsados, iluminados e imperdibles, entre los 22 y los 300, entre la igualdad y la paridad de hombres y mujeres en elencos, antologías y monografías, se traza un hilván cuya aguja nadie sabe quién enhebró ni con qué hilo. No me importa, ni me importa saberlo. Hay más, claro que hay más culpables: cálamos y antígonas al quite y FNACs derivadas por responsables éticos y estéticos con mucha gracia de la seria. Hay bloggers y vloggers, notte y noches, malas cabezas y malherbes, pinchadiscos y reyes dichos en latín; vinilos. No me importa similar que en los burladeros hay páramos on the rock’s, mares divinos, campanas que sueñan, AAEs enchufadas, páginas para escribir con carbón junto a ell. Hay algunos innombrables que, con discreción, no olvidan la luminosidad de los más mayores amparados en jardines de piedra; y xórdicas conversando en lenguas tan cercanas y tan alejadas, sin embargo, escritas, de veras, por romanos y navarros con be. No me importa decirlo. En el albero nutridísimo de palabras, nadie escurre el bulto (ni el paquete... de versos atados con el lazo): las paces octavianas del orbe cesaraugustano; el viento que taja los principios; reyes con pelusa que se funden; por mor de las circunstancias, mariposas sobrevolando la cabeza de Lolita; pilares dibujando los peris-tilos de las flores de Chiricco; árboles bailando jotas; muchachas que fletan versos en aviones para lanzarlos sobre Nueva York en octavillas, o toman la virginidad de la manzana para preservarla de las dentaduras postizas. No me importa añadir que hay por ahí diez corazones de Ricardo, condes en la luna, ciudades fortificadas que se defienden con muros de palabras en Villamayor; castros que encierran ciudades enteras y trinos de pájaros; abadías en sicilia; marcas de camiones antiguos que arrastran en sus libros lo nuevo insólito; davides mayores que Goliath y ángeles que sobrevuelan las sombras de Roma y Mesopotamia; sarrios que han mutado su sexo acentuándolo más; caínes buenos y arcángeles que han ceñido con la letra G el fanum de los templos o han encerrado en el odre de Eolo el viento serrano. No me importa. No me importa confesar que hay libertadores que pueblan de ruiseñores los paseos. Y todos toreando al gran marrajo enjuto de esta tierra más magra que tira unos tornillazos de preocupar, pero tampoco a las amantes de Gilgamesh les importa. En la grada, al sol que los asombra, se mecen los silbos que os llevan a todos los rincones de España, valles venidos de la Hoya, y los émulos cuyo apellido solapa las novelas de Espronceda; y la niebla vital del Somontano. Pero, ¿qué guinda falta, si no es la que aína se me escapa aterido por la rosada del campo de Las Torcas? No me importa soslayar lo que falta, ni me importa olvidar lo que olvido, porque tanto epíteto me ha dejado exhausto. Lo soslayado, guarda un disparo por la espalda; lo olvidado, en el carcaj un venablo, aunque dispuesto en el arco tensado por Hipólita (eso me salva). Pero sí me importa —y mucho— pedir perdón por rendir mi corazón trompicado al gesto sublime de un solo brindis: ¡por la amistad!, ¡por el vaso de agua que será vertido en los labios del enemigo!, ¡por fin!























DOSCOSAS

- YatengoenmismanosParquedeatracciones: ¡¡Y es un libro precioso!!
- El23deabrileselcumpleañosdemihermanoJuan
yloechomuchísimo(muchísimo)demenos.

¡¡Juaaaaaaaaaaaaaaaaaaaan!! Que te quiero, bombón.

... y tengo que recuperarlo VIII

- Joan Miró, Ballarina II, 1925




- Desde un artículo de Cristina Pérez Andrés
---> para la bailarina de los zapatos rojos y su gentleman afrancesado:

PAUL VALERY APRENDE A BAILAR

En cuanto nuestra vida coincide con nuestra
conciencia, es el tiempo la realidad última (...).
Vivir es devorar tiempo:
esperar; y por muy trascendente
que quiera ser nuestra espera,
siempre será espera de seguir esperando.
Juan de Mairena.

Como para abrir boca antes del baile siguiente de Antonia Mercé, "la Argentinita", Paul Valery dictó una conferencia el cinco de marzo de 1936 en l'Université des Annales. El título de la misma fue "Filosofía de la danza" y adelantamos aquí que en ella el escritor hace una unión inseparable entre el baile y la poesía, como inseparables son la vida y la acción del hombre de su conciencia de ser mortal.
Hasta ahora estábamos acostumbrados a leer de la relación entre la música y la poesía o de la que existe entre la música y la danza. Es, por tanto, una novedad esta asociación de la poesía y la danza. Hasta el último momento del ensayo no recurre Valery a la música para ponerla en relación con la danza, sino que continuamente trenza pasos entre danza y poesía. En la antigüedad griega la musa de la danza, Tepsicore, estaba igualada con Clío, Erato y Euterpe y otras musas más de la poesía y de la música. Pero es entre la música y la danza que parece haber desde siempre una dependencia mutua. Primero el ritmo del corazón y la cadencia de nuestros pasos; después de las manos y los pies, el tambor marcaba el ritmo. En ocasiones fue la danza la que inspiró a los músicos, pero el principio fue la primera música, sus instrumentos el corazón y la voz, y luego surgió la danza.

Desde el comienzo del género humano ha tenido la danza, lógicamente, un recorrido paralelo al de otras actividades que luego se convirtieron en artes. Nacida primero como imitación de los actos del hombre, de sus quehaceres y de sus preocupaciones, con la danza hombres y mujeres se contaban historias, simulaban los movimientos de la naturaleza y el de los animales que debían cazar para su alimentación. Evolucionó posteriormente elaborando un medio de expresión simbólica, al tiempo que evolucionaba el lenguaje del hombre y comenzaba a crear metáforas. Para otros estudiosos de la danza que sí recurren a su relación con la música, en los comienzos se creía que ésta era el reflejo de la armonía entre el universo y el hombre. De la cadencia de la marcha y el ritmo del corazón, surgen música y danza, y del ritmo de la música la rima de la palabra. En la danza fue primero la imitación, después el símbolo. En la poesía primero la rima, después la elaboración compleja de las ideas. Cuando más ritmo/rima tienen la música y la poesía, más cerca se encuentran de sus estadios primeros.

Con el pasar de los tiempos fue la danza adquiriendo en cada cultura y civilización las características de los grupos sociales que las integraban. Así, fue la aterradora religión cristiana la única entre todas que llegó a prohibirla totalmente por impía, mientras que en las religiones orientales y politeístas fue considerada siempre como un elemento principal de culto. En la cristiana reaparece en la Europa medieval con las danzas macabras, que posteriormente dejaron paso a la danza teatral y de salón.

Contaba 21 años Paul Valery cuando decidió dejar de escribir y renunciar a toda vida sentimental para consagrarse al conocimiento puro y desinteresado de su yo, buscando con ello mantener el dominio de sí mismo. Sólo fue interrumpido su silencio por la escritura de su obra Monsieur Teste. Tuvieron que pasar veinte años para que volviera a escribir, despertado de su ensimismamiento por algo exterior, las palabras de sus amigos Gide y Mallarmé que le aconsejaban la vuelta a la escritura. Pero siguió afirmando que la literatura no le interesaba sino en la medida en que ejercita el espíritu en las transformaciones en las que las propiedades excitantes del lenguaje juegan un papel decisivo.

Al mismo tiempo se desarrollaba el expresionismo en el arte, como para rebelarse contra el clasicismo, llegando su influencia hasta la misma danza. La danza libre de Isadora Duncan y otros bailarines, sobre todo alemanes, revolucionaron este arte contra el clasicismo de sus academias.

Porque no sabe bailar, para explicarnos la danza se coloca Valery frente a la bailarina no como bailarín sino como espectador que observa y recoge impresiones e intuiciones, para, después, expresarlas por medio del lenguaje y dárnoslas a conocer. Pero moldea esta vez el lenguaje no en forma de poema, sino que, acostumbrado al pensar filosófico, escribe un ensayo. Y así disminuye la distancia entre sus pies y su cabeza para hacer cumplir a la danza las características del ensayo mismo, ya que, según Lukács, el ensayo tiene como modelo la vida y para Valery la danza es la vida misma.

Empieza Valery justificando la acción de la danza, inútil para la función vital como cualquier otro arte, por la energía que consume tanto en el hombre como en los animales que son más primitivos que él. En comparación a estos consumos justificados de los animales, subraya Valery que una de las singularidades del hombre está en la importancia que concede a las percepciones inútiles y a la realización de actos innecesarios para su existencia animal. Entre ellos destaca la curiosidad y con ella el pensamiento, inventor de artes y ciencias, a las que finalmente se les adjudica necesidad y utilidad. La necesidad no de las obras que crea sino de la acción de crearlas. Ya había defendido Valery anteriormente que la realización de las obras de arte es un medio de avanzar en la búsqueda y elaboración de uno mismo, primera meta del conocimiento. Con esta filosofía intenta Valery sustituir su no saber bailar por el pensar, es decir, los movimientos de sus pies por los de su cabeza. Dice además que del placer de ver bailar se deduce un segundo placer, el de poder hablar de las impresiones que ello produce. A partir de este momento, justificada ya la filosofía sobre la danza, Valery inventa un personaje que piense por él y que le permita desde ahora hablarnos no en primera persona, como lo venía haciendo, sino en tercera.

Otra vez encontramos paralelismos entre el pensamiento y la danza, porque dice Valery de su filósofo que comienza su actividad dando el paso de la interrogación. ¿Qué es la danza?, se pregunta.

El filósofo de Valery, que, al contrario que Juan de Mairena no tiene nombre, responde comparando la danza con el tiempo. Buscando imágenes, como hacen todos los filósofos, según Valery y el propio Antonio Machado en párrafos que parecen haberse copiado uno a otro, la semejanza con el tiempo le permite utilizar también las metáforas del fuego y el sueño para hablarnos de la danza. No es de extrañar, ambos son también símbolos del tiempo, lo que a Valery le recuerda la reflexión de San Agustín sobre el mismo: ¿qué es el tiempo..? Pero, ¿qué es la danza?

El tiempo tiene un ritmo, el del devenir, el de la repetición-diferencia, repetición-diferencia. El fuego, como el mar, robándole las palabras a Julio Quesada, se somete a un oleaje infinito, el de la llama que construye-destruyendo; otra vez el continuo devenir que nos acerca a la muerte. Y según Gustave Cohen, los versos del propio Valery en su obra El cementerio marino hablan de la inestabilidad de lo sucesivo recurriendo a los diamantes de la espuma del mar, que aparecen y se eclipsan constantemente: ...La mer, la mer toujours recommencée.

El mar, en cualquier caso, símbolo de la conciencia humana, que es conciencia de tiempo y conciencia de lenguaje. Refulge el tiempo y soñar es saber. Los sueños marcan el ritmo entre el dormir y el despertar, ciclo que acaba siempre en el último sueño, el de la muerte.

La danza es pues una forma de tiempo y el filósofo la puede manejar ya como otras materias metafísicas de su saber.

Hasta aquí el filósofo. Pero Valery es escritor y por tanto lo que de la danza puede haberle motivado a escribir es la coincidencia de ésta con un poema, al que por fin deja paso, esta vez no para crearlo, sino para hacer la más exacta semejanza con el tema que en este momento le ocupa, la danza, lo cual expresa diciendo que "empezar a decir versos es entrar en una danza verbal".

Eligiendo la poesía como el arte más cercano a la danza, del cuerpo que baila quien sobre él escribe dice que parece ignorar la fuerza de la gravedad y todo lo que le rodea, que sólo se escucha a sí mismo porque se encuentra en un mundo diferente al nuestro, el mundo que la bailarina teje con sus pasos, como las ciudades que tejían las miradas de los personajes de Ítalo Calvino. Todo a través de un tiempo diferente. Al igual que en el poema, en el mundo de la bailarina no existen las causas finales de Aristóteles, nada tiene un para qué. La conclusión de que la bailarina cuando baila está aislada del exterior, de sus tiempos y sus causas, vuelve a conectar el baile con el sueño. Y cesa la danza como cesa un sueño, cuando algo desde el exterior la despierta, como los amigos de Valery le despertaron de su ensimismamiento. Por eso puede decirse que la danza es una manera de vida interior en la que el tiempo adopta su propia duración, casi automatizada, eterna hasta que las influencias exteriores la detengan. Como el niño Aión, juega sola la bailarina mientras nadie le habla, sin conciencia ni de tiempo ni de lenguaje.

La consecuencia de esta reflexión es para Valery que lo que caracteriza a la danza, que primero se deduce de la vida para luego separarse de ella y finalmente oponerse, caracteriza a todas las artes, siendo cada una un caso particular de esta idea general, por implicar todas una parte de acción que tiene un producto, la obra. Y afirma: ...Si preocupa lo que yo he querido decir en un determinado poema, contesto que no he querido decir, sino querido hacer y que fue la intención de hacer la que ha querido lo que he dicho.

Hace ahora Valery dos afirmaciones importantes: la primera se refiere a la inexistencia de una teoría que explique por qué la cadencia, la medida y el ritmo de toda música se rebelan, como toda materia en la que el tiempo está en juego. La segunda afirmación de Valery es que todos los movimientos automáticos que corresponden a un estado del ser y no a una causa final, requieren un régimen periódico, un ritmo.

Yo planteo la posibilidad de que la explicación del primer hecho esté en relación con la del segundo. Ambos suponen la entrada del tiempo vivencial en un automatismo. El péndulo, aislado en el vacío de las circunstancias exteriores, no sometido a la acción del rozamiento u otras fuerzas que se le opongan, viajaría eternamente de izquierda a derecha, de arriba a abajo, en cualquier dirección que hubiera elegido quien comenzó su movimiento. Pero la eternidad puede ser soportable para las cosas mas no para el ser humano, que tiene conciencia del tiempo, conciencia lingüística, conciencia de su final, y, por lo tanto, conciencia y voluntad de vivir, deseo. La eternidad, por el contrario, niega la existencia porque niega la duración, niega el principio y el fin, niega el tiempo y nosotros, como la danza, la poesía, cualquier arte nacido para representarnos, somos una forma de tiempo que no soporta ser negada, que no soporta ser callada. Nos afirma lo exterior, el lenguaje, y estimulados por él despertamos a la vida y sabemos que un día despertaremos de ella.

Somos tiempo cambiante entre dos estados, el pasado y el futuro, sumandos de un resultado constante, en el que el signo "más" representa el conducto del presente. Desde él pasamos hacia el futuro irremediablemente y también retornamos al pasado a través de la memoria. El signo "más" es un cruce, una encrucijada para el hombre con conciencia de tiempo. Es también la forma más simple de laberinto, duda del camino, o, su correspondiente forma en el lenguaje, el enigma, la metáfora que hay que interpretar. Como la palabra, el signo "más" es el conducto. Sus aspas no entran nunca en contacto sino que simbolizan el aparente cruce de las vueltas de una espiral, la que dibuja la línea del tiempo, formada de recuerdos y de deseos. El paso a través del presente convierte el futuro en pasado, los deseos en recuerdos, aunque éstos últimos, porque siempre habían procedido de una memoria inconsciente, nunca habían dejado de ser recuerdos.

A raíz de sus dos afirmaciones concluye el escritor, unido ya con su filósofo (otra forma de sumar), que la realización de cualquier obra de arte es un arte ella misma que tiene como pretexto la obra, pero en la que en realidad el tema es siempre la acción y la acción, en todas las artes, es siempre danza.

Y como el escritor es además poeta, asegura que la danza es una poesía general de la acción de los seres vivos y escribe la metáfora de la metáfora diciendo que esta figura del lenguaje es una pirueta de la idea.

























Esextensoperomuuuyinteresante.

... y tengo que recuperarlo V

- Hoy vengo con una pedazo de exclusiva, pero no la daré hasta no asegurarme de que puedo hacerlo, que luego pasa lo que pasa:

Esto no lo vayas a sacar en el blog, eh.

Ea, basta que me lo digan para que lo saque.


- Fernando Sarría ha colgado en Estravagario siglo XXI mi pequeña (en el sentido más amplio de la palabra) aportación a la Fiesta de los Microrrelatos.


- A continuación, la versión original:

Hoy me siento bien, un Balzac; estoy terminando esta línea,
Augusto Monterroso.

---> Soyunap-dantesca.


- Y como de metaliteratura se trata... Poema visual de Jorge Barco:



Qué fuerrrte lo de Nel Amaro.


- Ruiz Zafón mueve masas.


- Como Penélope Cruz, que ha estado en Madrid presentando Elegy (Isabel Coixet), película basada en la novela de Philip Roth ---> El animal moribundo.






















FelizCumpleMaríaCaníbal.

... y tengo que recuperarlo II

El sábado, después de aclararme la voz y escuchar un sí como veredicto, cumplí con mi visita a Nacho Tajahuerce.

Es éste, me dijo, y me tendió un libro (el libro que necesitaba y del que no recordaba autor ni título).

¡Amén!


-¿Eres político, Lou?
-¿Político? ¿Con respecto a qué?
Dame un tema.
Te daré un pañuelo,
y me limpias el culo con él...

Lou Reed, "Take no Prisoners"

(Cita que introduce un poema de Roger Wolfe).


























¿Quequépasóelsábado?

Después de la tormenta...

... otra. ¿Sabenqueestascosasmehacenmuyfeliz-felicísima?Pueseso.


- Taja escribió su réplica.


- Apunten, disparen, juego (HOy, OHcio y a pasarlo bien):

A las 13 horas en el Aula Magna de Filosofía, presentación del último libro de Luis García Montero, Vista cansada.


Poesía de frontera (Prosa y verso. Poesía y ficción. Pensamiento y poesía)

Un año más Poesía en el Campus se propone acercar al público zaragozano la
obra y la persona de los poetas españoles vivos que están configurando el
panorama literario actual. Con este fin se ha programado el curso Poesía de
frontera (Prosa y verso. Poesía y ficción. Pensamiento y poesía) que ofrece
conferencias, debates y recitales.

El curso que se propone para este año quiere reflexionar sobre las fronteras
de lo poético y observar cómo los creadores embisten los límites
convencionales del género. La literatura más nueva en general y la poesía en
particular se hallan en un proceso de mutación, de exploración de nuevos
formatos, de sintaxis nuevas que permitan averiguar y expresar los
conflictos morales de la contemporaneidad.

La poesía española parece haber cerrado un ciclo que comenzó en los años 80
y están apareciendo formas diversas de ver el hecho poético donde son más
importantes las individualidades que los grupos o generaciones. En este
nuevo contexto la experimentación de los poetas pone de relieve la
posibilidad de borrar las fronteras de prosa y verso y el poema en prosa o
la prosa poética está siendo objeto de antologías y se está creando una
nueva retórica del poema en prosa. En el mismo sentido los poetas han
comenzado a cultivar géneros fragmentarios de incierto contenido filosófico,
como son los aforismos. Esto, sin perder de vista que la prosa novelesca más
innovadora busca formas de expresión y de estructura que surgen de una
experiencia poética del lenguaje antes que de la necesidad de narrar una
ficción.

Este año, con la colaboración del Instituto de Estudios Árabes e Islámicos,
vamos a comenzar a dar a conocer la poesía marroquí escrita en castellano.

El curso va dirigido a lectores y escritores interesados por la poesía. De
forma particular está orientado hacia los estudiantes universitarios que
cursan diferentes materias de Filosofía y Letras y a alumnos del programa
Erasmus / Sócrates que deseen conocer la actualidad de la cultura española.
También se dirige este curso a profesores de lengua y literatura de
Enseñanza Secundaria.

Poesía en el Campus desea seguir cumpliendo la tarea que se propuso desde
sus primeros años: Dar a conocer la obra de los poetas y ofrecer al público
interesado en la literatura y en la poesía actual materiales accesibles y a
la vez sometidos a una elaboración experta. Por lo que se ofrecerá al
público asistente a los recitales tres nuevas entregas de la revista Poesía
en el Campus con antología bibliografía y crítica de los poetas invitados.


PROGRAMA jueves 3 de abril

16,30 h.: Entrega de materiales
17,00 h.: Ángel Luís Prieto de Paula: Nuevos libros, nuevos nombres y
algunas tendencias
18,00 h.: Debate
18,30 h.: Luis García Montero: Los poemas en prosa de Federico García Lorca
19,30 h.: Debate

Todas las sesiones de hoy tendrán lugar en la Facultad de
Empresariales.

Coordinación: Profesora María Ángeles Naval (Universidad de Zaragoza)
Más información: www.unizar.es/cultura


DESPUÉS NOS VAMOS CORRIENDITO A...

20,30 h.: Presentación de El último minuto de Andrés Neuman. Participarán el autor y el escritor Ismael Grasa.

Corregida y disminuida, esta edición de El último minuto está considerada por el autor como definitiva. Además, incluye un espléndido apéndice teórico sobre el cuento, "Escribir un cuento se parece a tirarse en paracaídas". En los relatos de este libro asistimos a la consumación de la técnica del minuto, a la explotación máxima de los matices y contradicciones de un fragmento temporal muy limitado. Trastornadas por una cámara lenta, sutiles bombas de tiempo, las historias de El último minuto escenifican una crisis y la retienen, en ocasiones con humor y otras veces con dolor, siempre explorando el instante anterior al abismo.

(Desde la página web de la Librería Cálamo, donde será el acto).


Y POR ÚLTIMO...

Puri y Los Tanis presentan: Antes de que el cáncer me alcance

El recital será en la Sala Pulp (General Sueiro nº 46) a las 23hs.

La fanfarria poética estará compuesta por los siguientes tanis:

Nacho Estévez, guitarrista en Alejandro Monserrat Grupo.
Jaime Lapeña, violinista en Almagato.
Jorge Calabria, saxofonista en los Twangs.
Gabriel, clarinetista en la calle San Miguel, donde toca
desde sus raíces gitanas y rumanas.
José Moñu, y su pintura criaturesca en directo.
Colectivo Zombra, con sus videocreaciones.
Puritani, rapsoda y autor de los textos.


































Francisco Cenamor en Sin tetas no hay paraíso. Toditos los detalles aquí y aquí.

"Cine, textos híbridos y viñetas"

¡Clic!

Dejemos a Francisco Cenamor para mañana.

--->yfelicidadesparatodosaquellos
quehoyhanvistodisminuidaladosisdesumedicación
enunatoma.
Pa'fueradepresiones.

ACTUALIZACIÓN 15'35 horas. Ésta es la réplica de Nacho Tajahuerce:

Estimado Enrique Villagrasa:

He esperado que pasaran unos días para escribirte después de leer tu crítica en el suplemento cultural “ARTES Y LETRAS” de Heraldo de Aragón y me he visto en la obligación o quizás en la necesidad de responder ante la crítica fuera de lugar, sin sentido y obscena vertida sobre los libros premiados en el concurso de poesía de la Delegación de Gobierno de Aragón.

Poco o nada tengo que decir a los apuntes críticos sobre las obras en cuestión, hacia los libros y sus versos en concreto, excepto quizás alguna puntualización que escribiré más adelante. Con esto quiero dejar claro, que no me siento ofendido por haber sido criticado, (todo libro publicado puede ser objeto de críticas sin que nadie debiera sentirse ofendido), sino por el tono utilizado durante dicha crítica que en mi opinión se encuentra muy lejos de lo que debiera ser una crítica seria. Soy consciente de mis limitaciones y de que Manual de oficios tiene aspectos mejorables. Tengo 27 años e intento mejorar día tras día. Si fuera un libro perfecto me habría presentado quizás a algún concurso de nivel nacional pensando así que mi libro era una auténtica obra maestra, y sí, me faltan lecturas querido Enrique, menos mal que me faltan lecturas, creo que si no me faltaran estaría condenado al suicidio. Espero Enrique que también te falten muchas todavía y puedas seguir disfrutando como haré yo durante el resto de mi vida. Sería una lástima que no fuera así. Volviendo a lo que estaba comentando, me presenté a un concurso regional, más asequible y quizás más acorde a mis posibilidades actuales. En este premio se me concedió un accésit y de ahí la publicación del libro. Por esta razón, me parece desmedida la crítica (una página entera en un suplemento cultural de apenas ocho páginas). Qué forma de desaprovechar una página de cultura. Desde luego no creo que merezcamos ninguno de los tres premiados la importancia suficiente como para ocupar una página entera y menos para ser criticados de una forma tan mísera.

Pero centrémonos en la crítica en cuestión, vayamos al texto que es lo único importante después de todo. La crítica si es constructiva bienvenida sea, pero cuando es destructiva debe ser respondida con rotundidad. Aconsejar manuales y lecturas en una crítica como esta, no consigue más que hacer de ella algo que no sirve, algo superficial, porque ya no es lo que debería de ser. ¿Manuales para qué? ¿Para desprestigiarnos, para ningunearnos? Y también tienes el valor de recomendar esos manuales a los lectores, también entonces ¿le recomiendas esos manuales al jurado formado por poetas, profesores de universidad y catedráticos que nos han concedido estos premios? Siempre he desconfiado sospechado de las personas que demuestran tanta seguridad en lo que dicen o en lo que escriben.

“La poesía si es clara y transmite sentimientos inmediatos, al final no es poema”. Esa es la cita de Saint-John Perse que utilizas para desmontar de un primer plumazo los tres libros. Cada uno tiene sus preferencias dentro de la poesía, hay diferentes corrientes pero sobretodo (como bien deberías saber al ser poeta), hay una división definitiva: hay buenos y malos libros. Dentro de la poesía realista hay buenos y malos libros y dentro de la poesía no realista o del lenguaje, que quizás sea la que defiendes y utilizas en tus propios versos, hay buenos y malos libros. Pero sobre eso no dices nada. Te centras en una tendencia y ese es un error demasiado importante para alguien que lleva tanto tiempo ejerciendo la crítica y sobre todo escribiendo poesía. Cada uno de los tres libros tiene su particularidad, ni mejor ni peor, de ahí quizás ya el error de inicio de realizar una crítica conjunta de los tres libros.

Más adelante utilizas un tono de maestrillo poco común en una crítica literaria. Nos dices que hay que conocer la tradición y luego olvidarla. Suponer qué he leído o no he leído no es profesional. Un crítico debe centrarse en el texto y más cuando no nos conoces de nada y no sabes de nuestras lecturas ni posees ninguna certeza de lo que estás escribiendo por lo que la crítica pierde todo su sentido. Yo al igual que mis compañeros premiados hemos estudiado Filología Hispánica, al menos Jesús y yo, Alberto está todavía en la Universidad al ser el más joven, y la tradición la hemos estudiado y la hemos leído y desde luego no pienso olvidarla. De todos modos, como he dicho anteriormente, tengo la suerte de tener tan solo 27 años, por lo que me quedan muchos todavía para seguir leyendo y para seguir aprendiendo. ¡Qué suerte la mía! Quizás si tuviera 20 o 30 años más y continuara por el mismo camino abandonaría la escritura. Pero todavía me queda tiempo para aprender. Imagino que entiendes bien lo que acabo de explicar.

Continuando con el texto que escribes no puedo obviar que utilizar un verso suelto y sacarlo de contexto para decir que eso no es poesía como haces con uno de los versos de Alberto Acerete no es de un crítico que ejerce con destreza su profesión. Eres poeta y sabes bien que con un verso sacado de contexto todos podemos jugar, con un verso mío o incluso con algún verso tuyo.
Respecto a mi crítica nada que decir, salvo que quizás la comparación con las viñetas de Mafalda no me parezca lo más apropiado, pero si tu intención era hacer un chiste con el que todos nos pudiéramos reír pues entonces lo has conseguido, nos lo hemos pasado muy bien. Aunque repito nada tiene que ver con el texto por lo que la crítica deja de tener sentido por sí misma. Si lo que pretendías como digo es contar un chiste pues entonces adelante.
Por último, y quizás lo que más ha llamado la atención y no solo a mí, es la recomendación de manuales para los autores, los lectores y los aprendices de poetas. Es quizás la puntilla para rematar la crítica y por eso vuelvo a ella. Quizás un poeta de la talla de Antonio Gamoneda o de Jaime Siles se pueda permitir la licencia de recomendar un manual pero salvando las distancias no considero que las condiciones fueran las idóneas, tanto por el crítico (en este caso Enrique Villagrasa) como por los criticados.

Siendo poeta como eres y quizás no extremadamente brillante, siendo crítico al mismo tiempo parece mentira que escribas una crítica tan feroz a tres poetas jóvenes que comienzan su andadura. Quizás hayas tenido más ocasiones para hacer críticas así de duras pero todavía no he tenido la oportunidad de leerlas en el Heraldo de Aragón. Es más, he de decir que es una de las pocas veces que leo una crítica tan cruda en este periódico a un autor local, cansado de leer loas sobre autores de aquí, no solo en poesía, sino sobre todo en narrativa. Todos hemos podido ver que no se mide con el mismo rasero a unos y a otros. De todos modos, cuando no te atreves a matar a los mayores pero sí a quitarle el bocadillo a los pequeños… Mal asunto.

Quizás no seas consciente Enrique del daño que has podido hacer al premio y a los aprendices de poeta que se presentarán el año que viene al premio de la Delegación de Gobierno de Aragón buscando una oportunidad y un aliciente para aprender, para seguir leyendo y seguir escribiendo. Quizás este premio desaparezca, pero los escritores y poetas jóvenes no deben perder la esperanza, lo primero es lo primero, y lo primero son los manuales que nos has recomendado. Hay pocos lectores de poesía y con críticas como ésta desde luego no habrá muchos más.

Quizás me equivoque y haya llegado el momento del cambio y a partir de este momento descubramos que los autores aragoneses no son tan buenos como dice el suplemento del Heraldo y cualquier autor aragonés será criticado como se merece.

Si es por el cambio, yo abogo por él. Que así sea.

Un saludo cordial.

Nacho Tajahuerce, uno de los tres que ya no es.

(Este correo a modo de respuesta va a ser colgado al menos en el blog de Octavio Gómez Milián y en el de Ana Muñoz junto con la crítica, para que tanto tus opiniones como las mías puedan ser debatidas. El debate nos hará mejores, seguro).

http://zaragota.blogia.com/

http://ana-manzana.blogspot.com/


Y la viñeta de un habitual de las presentaciones de libros que responde al nombre de Manuel Troyano (lo juro, yo fui testigo):




Hoy más que nunca les invito a participar.


Me voy a clase ya, que llego tardísimo.

En agradecimiento (¡luego te escribo! Voy a salir ganando...)

- Desde Las Afinidades Electivas, Mariano Martínez:

Bio-bibliografía

Mariano Martínez (Barcelona, 1976). Técnico editorial, periodista, poeta y agitador cultural. Fue fundador de la revista y el grupo poético "Depoètica", y ha dirigido la revista cultural "Onada de Cultures", premio Civismo a los Medios de Comunicación 2002. Colaborador y jefe de la sección de cultura de la revista "Delta". Miembro del j