Julio De la Rosa vuelve a Zaragoza, esta vez para presentar su segundo libro de poemas, editado como el primero por el Chorrito de Plata. Diez Años Foca En Un Circo es parte de un proyecto en conjunto con el pintor aragonés Luis Díez e incluirá, en su presentación formal tras el verano, música instrumental que acompañe los lienzos de Luis y las palabras de Julio. Nos reunimos con éste y con su editor, Antonio Estación, en el café Desafinado, junto al Festín de Babel, donde más tarde tendrán lugar la presentación del libro y la inauguración de la exposición de bocetos de Luis.
Octavio Gómez Milián y
Ana Muñoz Gómez
Diez Años Foca En Un Circo es el título de un poema que ya recitabas en la segunda Lata de Bombillas. Más tarde hablaste de acompañar tus textos con fotografías y música instrumental y publicarla en formato disco-libro, después te uniste al ilustrador Luis Díez... ¿qué cambios ha experimentado el proyecto desde su gestación hasta lo que es, un proyecto multidisciplinar junto a Luis?
El libro en realidad surgió de la nada, de ponerme a escribir poemitas y textitos a modo de anotaciones cotidianas de cosas que voy viendo y que me punzan. Cada cosa que haces va tomando su propio destino y finalmente los textos fueron sólo textos. Hablé con Antonio (Estación) y surgió lo de Chorrito de Plata... y después el proyecto conjunto con Luis (Díez). Me habló de que estaría bien una exposición de cuadros con auriculares y que en cada uno se escuchara uno de mis temas.
Vamos a hablar del libro, de su estructura y las diferente lecturas que se pueden hacer de las palabras que brotan de él:
Lo primero, y como aficionados a tu música, en este libro hay más letras de canciones de lo habitual...
Sí, hay como una por capítulo. Para dar una estructura al libro decidí que cada uno de los diez capítulos fuera un año de los que llevo de carrera. En el primero hay una letra de una canción de El Hombre Burbuja, en el segundo también, hay un capítulo sin canción porque en aquel año no saqué disco... por eso el último capítulo: Ahí estamos...
Pero, ¿son poemas musicados o canciones primero que más tarde conviertes en poemas?
Con las canciones siempre me pasa que prefiero escribirlas con música. La música es la que crea el estado de ánimo y la que determina qué texto tiene que llevar. Siempre tienes una idea en la cabeza y recurres a ella a la hora de componer. La música es bastante más inspirativa.
¿Es lo mismo vivo que muerto, como dices en el poemario?
Es un guiño a Perec, el escritor, que tiene textos similares... Lo de “vivo, muerto, vivo, muerto” era gracioso y había que ponerle un título, Qué Más Da... No sé por qué realmente.
Hay textos en este libro en los que juegas con los poemas visuales, algo novedoso en tu obra.
Es algo que no suele hacerse con las palabras, pensar que una página puede ser como un lienzo. No puedes pintar, pero sí colocar palabras y jugar con el espacio. Chantall Maillard lo hace en un poemario que habla sobre un accidente.
En tus textos se destacan mucho los ojos, la mirada... algo que ya ocurría en tu anterior poemario, Tanto Rojo Bajo Los Párpados.
Sí, es algo que me gusta mucho. El Espectador, de Ortega, me ha servido de guía. Habla sobre viajes que hace por España, pero también sobre las miradas... También ocurre con alguna de mis canciones. Soy como un espectador que al admirar las cosas se convierte en ellas. Como un enamorado. Y después vuelvo a mi estado normal.
En las sucesivas Tipologías trazas un verdadero mapa de antropología humana...
Es divertido, es un juego, encontrar adjetivos que se contradigan un poco y que tengan cierto sentido. Yo estoy en muchas de esas tipologías. En realidad lo de escribir es para pasarlo bien, una vía de escape.
“Escribo por el mismo motivo por el que me lavo”, escribes en el libro a modo de poética... y más adelante se adivina lo que podría ser otra: “La felicidad se vive, no se deja recitar”. ¿Cómo vas de felicidad?
Pues bien, muy bien, la verdad. Gracias. Me considero una persona optimista y el arte me ayuda a seguir siéndolo. Con el arte me saco todo lo triste, toda la mierda que llevo encima. En un concierto me gritaron: “¡cántate una alegre!”.
En Diez Años Foca... presentas el mundo del arte como un circo en el que juegan un papel importante la verdad y la mentira. Tuyo es el aforismo “No somos mentiras, somos restos de verdades”...
El arte es un circo, sobre todo en la manera en que está estipulado. Tiene sus coordenadas, no hay libertad... Diez Años Foca En Un Circo va de eso también. Resulta muy patético que la gente vaya a un concierto y casi lo primero que diga al salir sea: “de puta madre, pero el tío iba boca arriba, el tío iba boca abajo... Puestísimo, se caía, se tambaleaba, se había metido no sé qué...”. Ese rollo me resulta bastante triste. Parece que estemos todavía en la época romana, un artista no mola si no se mete de todo, si no es un muerto viviente... si no se convierte en un maldito. Yo he visto cómo chavales que empiezan se preocupan más de ponerse boca abajo que de hacer buena música. Mi asqueo de toda esta historia viene un poco por ahí. Destroza la vida de muchos chavales. Hablas con algunos de ellos pasados los años y te confiesan que sólo concebían el éxito con una chupa de cuerpo y metiéndose caballo.
El último poema, Pero Qué Ingeniosos, resulta un buen “último poema”.
Es una forma de interactuar con el lector y un homenaje a André Breton...
Ahora ya sabemos qué es lo peor de los “escritores poetas cineastas y cantantes”, pero ¿qué es lo mejor?
Pues supongo que también “sus poemas sus películas sus canciones”... tampoco doy mucha importancia a las palabras, no dejan de ser juegos. En este caso era más interesante decir que son lo peor que lo mejor. El arte es algo que está ahí para poder sobrevivir en este mundo con cierta alegría. Permite echar afuera cosas de adentro. Se necesita. Quizá no sean negativas, sino entrañables, pero hay que apartarlas para poder continuar... El positivismo en el arte realmente no funciona.
Después de hablar de literatura y teniendo enfrente a alguien tan talentoso como Julio de la Rosa no podíamos pasar la oportunidad de preguntarle por los otros campos donde desarrolla su arte, además de hablar de Zaragoza, Sergio Algora, lo que está por venir...
¿Por qué siendo tan buen letrista tienes esa fijación con la música instrumental, tiene relación con la composición de música para bandas sonoras?
Me gusta escribir, claro, pero la música... la música creo que tiene mayor poder que la palabra. La palabra es algo bastante más limitado, está más manoseada y es difícil llevársela a otra parte. Una imagen vale más que mil palabras, pero además un acorde vale más que mil imágenes.
Has estado mucho por Zaragoza, danos algunos nombres de artistas que puedan servir de referencia a los lectores de esta entrevista:
Sí... en pintura me quedo con Luis Díez, obvio es; en literatura me quedo con el ya mítico Algora; con Puritani también y... espero que en breve con esta chica (Ana Muñoz). En música, Bronski están muy bien, el nuevo disco de Bigott está muy bien, tiene temas buenísimos. Los DeVito también, tienen cosas curiosas, no son mi tipo, digamos, pero lo que hacen lo hacen bien. Tachenko también...
Has nombrado a Sergio...
Ambos escribíamos canciones y sacábamos libros. Era un colega, una persona de las que hacen lo mismo que tú y con la que además sí que había afinidad. Era un tipo bastante especial al que tenía cariño. Y mi primera grabación en solitario fue en el Tributo al Niño Gusano. En Román hay una frase fantástica que dice: “y aunque nos creamos especiales, todos preguntamos por el nombre de las calles”. Sergio tenía esa cualidad: cuando acertaba lo hacía de pleno.
No conocía tu faceta de pinchadiscos, cuéntanos como surge esta afición y qué hits usas en tus sesiones.
No, ni yo, pero pongo canciones en fiestas, cosas de amigos, etc. Sin más pretensión. En Sevilla hay unos tipos geniales que se llaman Peatón Bonzo y que se dedican a luchar contra el uso del coche. Hacen cosas como por ejemplo cruzar el puente más transitado de Sevilla con una carpeta bajo el brazo y en mitad de la calle dejar caer la carpeta con sus cientos de folios; paralizan el tráfico recogiéndolos uno a uno, el caos que generan es... Ellos me liaron para esto, fue una noche de San Juan. Tengo una tarrina en casa y elijo antes de pinchar, “éste, éste y éste”, no voy con maletín ni nada. De hecho en una fiesta que hicimos en casa de Guille, de Guillermo, de aquí de Zaragoza, en Madrid, estuve pinchando y me dejé la tarrina, se quedó allí. En los bares odio escuchar rock, es agotador y cansino. Igual pongo un tema de Os Mutantes, de los Smash... Realmente funciona que te cagas. Eso mezclado con los cover de Kraftwerk del Señor Coconut...
Nos despedimos, pero... ¿a ti te gusta la poesía de verdad?
Pues mira, no suelo leer poesía, al menos al nivel al que está llegando. Es complicado ir más allá con la poesía y con la pintura, aunque cada uno pueda dar su visión personal. Ahora hay otros formatos. ¿Qué es poesía? Poesía es cualquier cosa que metes en un libro de poesía. El mío, por ejemplo, es un libro de poesía. Me gusta decir que está compuesto por textitos breves, pero no creo que sean poemas. Quizá porque no transmiten únicamente una narratividad.
Diez Años Foca En Un Circo, como los demás libros del Chorrito de Plata, se puede adquirir en la web www.zonadeobras.com. Julio de la Rosa publicará en breve su nuevo LP, El Espectador, e iniciará una gira en la que podremos verlo en distintos formatos: solo, con banda, haciendo spoken word... para más información consulten su Myspace: www.myspace.com/juliodelarosa.
---> Un poema de Julio:
Diez Años
Fui 10 años foca en un circo.
Vi prosperar a domadores,
a mujeres barbudas,
a trapecistas y a payasos.
Mientras, yo hacía girar
una pelota sobre mi hocico.
Fui diez años.
Hice reír, y llorar,
comía pescado, me aplaudían.
Pero aquella carpa
nunca terminaba de caérseme encima.
Fui diez años foca en un circo.
Tengo algunas fotos, en casa.
lunes 21 de julio de 2008
Entrevista a Julio de la Rosa.
domingo 4 de mayo de 2008
SÁBADO, Semana post "Parque de atracciones"
- Crónica-suspiro: CONCIERTO CONTRA EL CÁNCER, ASPANOA
(3 DE MAYO EN LA SALA BASS SPACE, 20.30 HORAS).
1) No debe de ser fácil organizar un evento de estas características, pero Saúl lo ha conseguido.
Enhorabuena, por el CONCIERTO CONTRA EL CÁNCER;
y felicidades, porque mañana (¡hoy ya!) se celebra el Día de la Madre.
Un beso enorme, S.
2) A los Blue Joke yo los sigo viendo un poco green... Piensa en verde y acertarás, dicen.
En fin, tiempo al tiempo. Y a las tablas. Lo que está claro es que a Stabilito, carismático frontman, Víctor, Álex y Miguel les apasiona lo que hacen.
(Y qué divertidos esos guiños Diego-Saúl).
¡¡Se busca bajistaaaa!!
3) Sultans, ¿y Tino? Me pareció reconocerlo entre el público... (ando perdidísima).
La última vez que los escuché en directo fue el año pasado. Desde entonces, precisamente, tiempo y tablas. Los hermanos menores de Saúl ya no son unos niños (sus groupies tampoco).
Suenan muy bien, más pulidos, seguros, limpios. Los Bravos más frescos y llenos de energía.
El batería (¿Juan?) una pasada, que no se me olvide.
Lo de Saúl... es que todo un show, se deja la voz, el cuerpo, el alma. El alma se le queda muda (ronca, mejor); qué bien se lo pasa y nos lo hace pasar.
Y qué grande: tras el Viaje de vuelta de la Luna nuestro amigo se baja del escenario y prosigue con la supervisión del evento, acercándose a unos y a otros e interesándose por sentimientos e impresiones del público. Como si tal cosa.
¿Un abrazo? Rancia...
4) Almas Mudas. Mmmm... por dónde empezar (y qué decir). Este grupo nunca ha sido santo de mi devoción (lo cual no es ninguna tragedia si tenemos en cuenta que únicamente me considero devota de San José de Copertino).
Cuando asisto a alguno de los conciertos de la banda dudo en lo que a ubicación del espectáculo se refiere: me pregunto si se sitúa sobre el escenario o abajo de él, en esa primera fila de fans enfervorecidas que cantan y gritan Habitación 503 o aquéllo de las nubes tiene forma de flor, para gusto y deleite del pipiolo.
(Feliz cumpleaños, Sara).
¿Y qué me dicen de la revisitación a Héroes del Silencio?
No sé, no soy objetiva.
Por lo visto Almas Mudas están a esto de firmar un contrato discográfico... pues nada, que se los lleven a Madrid.
5) Mister Hyde es el paradigma de grupo prometedor, joven, sobrio y elegante. No les hacen falta grandes aspavientos ni espasmos musculosos a lo Troyano para llamar la atención.
Mister Hyde no sufría ataques epilépticos sobre el escenario. Doctor Jeckyll, abajo de él, tampoco (ya saben).
Álex y compañía han tocado varios temas de su primer disco (no podían faltar Quizá... ahora ya no sé, o esa entonación de mea culpa que es He cometido un error, como tampoco Vulnerable, con el que han cerrado su actuación) y un adelanto del próximo.
Bien, muy bien.
Contenta estoy de que se mantengan, por ejemplo, esos punteados iniciales tan característicos, tan suyos, pero me alegra más todavía lo nuevo.
Esto va a sorprenderos, algo así ha dicho Álex, pertrechado por sus Wayfarer, antes de comenzar. Jo, es que es verdad, suena muy diferente, muy renovador.
Me ha gustado mucho aquella canción de los fantasmas en la habitación. Seguiremos a la escucha.
6) Hotel. Hotel son los recentísimos ganadores de la última edición del Interpeñas.
Sigo sin entender lo de subir al escenario con gafas de sol... pero como no han sido los únicos y además se las han quitado... Se agradece, eso es.
¿Tocaron en el Préstame del 2006? Si es así, ya los había escuchado. Si no, ésta ha sido mi primera vez. Y no me ha dolido. Y quiero más.
7) Después de Hotel han subido al escenario los Travelling Band, liderados por un gran activista de la música aragonesa, Carlos Morte.
Pero de esto ya no he sido testigo... lo siento. Me han faltado ellos y Silvana.
8) ¿Algún pero con respecto a la organización del evento? El de la duración de las actuaciones.
Si en lugar de 5 ó 6 canciones hubieran sido 3 ó 4... en fin, supongo que me entenderán. Es el límite entre el ¡Uy! ¿Una más? y el ¡Uy! ¿Ya está? Lo de siempre, menos es más, sobre todo cuando son siete los grupos en cartel.
9) Pero... bien, bien. Muy bien.
Ha habido mucha gente, la Bass Space casi llena, sobre todo al inicio de la noche (Sultans, Almas Mudas... you know; y muchas muchachitas guapas). Un éxito, contra el cáncer, eso es importante.
10) Gracias, Octavio y María Caníbal.
- Va, que me pongo diplomática. Fotografía de Almas Mudas (desde su Myspace):
- El otro día se me olvidó dejaros este link. Gracias a ti también, Alber.
Me encantan esas manos de barro... son un poco a lo Luis Díez, ¿no?
Tocaclarinete,tocoelclariente.
Yquélimpitomelohadejadolamíamamma.
domingo 27 de abril de 2008
DOMINGO, la Revolución Rusa ha estallado - Semana "Parque de atracciones"
- Copio y pego (con perdón por lo de pego) desde el blog de Manuel Forega (muchas gracias):
27.4.08
Parque de atracciones suena en La Campana
Allá va el libro hermoso, apacible al tacto, relajante en los ojos; un acierto en casi todos los sentidos formales y estéticos. Lo he abierto, y leído por encima y, esta mañana y esta noche, lo he escuchado. Jamás puede esperarse que en una antología todo sea bueno; hay muchas en las que todo es —o parece— malo y, las más, muestran una, diría yo, conveniente irregularidad, porque así resulta ser más fiel al contexto. Esta noche en La Campana (ya metáfora toponímica urbana para lo que nos ocupa), he escuchado a Laura Tajada, a Rut Sanz, a Ana Gijón (en diferido) a Clara Santafé y a Ana Muñoz. Antes, Álex Mr. Hyde evocó cosas, vertió en la crátera atmosférica del vicio aristacleo su voz hasta que fue absorbida por nuestra censurable descortesía; menos mal que Octavio Augusto es un tipo serio y puso orden en el incidente. Y Mr. Hyde volvió por sus fueros (me gustó más en El Páramo). Y, de repente, como saliendo de chiqueros, apareció Laura, desarrobada, excesivamente natural, tanto que me parecía un gesto estudiado y a medida, pero se le fue el metro y quedaron sus palabras en tanganillas. Hubo de sujetarlas por los pelos un titán medieval (?). No se sabe si tiene alma Turiaso, pero, al paso, se la arrebató Laura Tajada de un plumazo; que no se sabe si su precepto es asonante o consonante, aunque de falta conoce los ripios carolingios y la anáfora cacofónica en son cubano. Me alargo para llevar a su querencia el arrebato de una juventud indisciplinada, que está muy bien que así sea; pero, entre tanto, entre tanta indisciplina imperativa, hágase otra cosa: indisciplinación (neologismo bruto), y perdón por las arritmias, porque Laura deberá, algún día, decir algo sin tanta fatiga nerviosa. Rut Sanz, que vive en Valladolid, fue más natural naturalmente. Dijo lo que sabe, que es lo que ve a su alrededor, y lo cita; así, lo cita tomándose un pacharán con mucho hielo, y ya está, ya está. Está, digo, hecha para más digna causa (se le adivina en el corazón). Llegó la voz de Ana Gijón desde un Perú marañoniano en una grabación suelta con cantos de sirena, bailes, música, lunas..., enhebrando el tiempo como obsesiva girándula en el escenario de una verbena triste, con ajadas guirnaldas y las grímpolas completamente desbaratadas por el viento. Ese tiempo es el que hará resucitar a Ana Gijón.
Entreacto: una escalera, un sol, una luna, una montaña, un mar, dos muchachas pidiendo, entre sorbo y sorbo de una sopa de algas, libertad para el Tibet y mandando a cascala a los japoneses. Luego departieron otras dos muchachas en la misma escalera —de vecinos esta vez— sobre la aniquilación de la Tierra. Ensayo absurdo o patafísico fallido. Tengamos en cuenta, para hacernos una idea, que el modelo patafísico —Ubu roi— fue escrito por Alfred Jarry en 1888, cuando apenas contaba 15 años, siendo alumno del Lycée de Rennes (¡menuda adolescencia la de Jarry!). Contrástese con lo visto en la escalera. Pero, bueno, hay que empezar; eso, lo primero. Recomencemos con Ionesco.
Ana Muñoz acaba de salir de una adolescencia —como todas— impura. Y, sin embargo, la ha purificado; sus textos son catárticos y, como toda causa de catarsis, ha de estar basada en el conocimiento de una entidad vital que sorprende por su precocidad para aprehenderla en esta poeta como la copa de un pino que conoce el lenguaje, lo moldea y lo trata como le da la gana (aunque otras veces haya que tratarlo de manera distinta o como le dé la gana al lenguaje). Conocía ya su excelso Carpe Noctem, y lo leyó para diluirnos en las copas y romperlas después contra las narices de la virilidad. Y describió un vuelo de pájaros. Pájaros, sí; nada de jilgueros, ni petirrojos, ni ruiseñores que quedan tan bien y cantan tan mal en los poemas (salvo en los de W. Blake y Saint-John Perse). Pájaros y preguntas sobre el amor desacordado y las ataduras del ser y del existir, que es preguntarse por el tiempo y adquirir ya la plena conciencia de la muerte.
Y la traca la puso una desinhibida Clara Santafé que, con más claridad que su nombre, entre consoladores y polvillos a la mar, con ironía pautada, con indiferencia rítmica, dio fe de su santo paganismo dionisíaco. Ven, Clara, ven. Y vino (picado).
Salida de Carlos Malicia al escenario. Parodia de la mujer y el cante de las cuarenta en bastos.
Me fui a las 00,30. Había venido Vanesa de Barcelona, y estaba cansada.
- Apuesta por el rock and roll, en voz de Enrique Bunbury:
Pues eso, que ya no tiene sentido abandonar.
(Miguel Ángel Ortiz Albero, Ingrid Magrinyá y Ana Muñoz en el blog de Sonia Fides). Muchas gracias.
domingo 20 de abril de 2008
... y tengo que recuperarlo IX
O no. A tomar por culo, con perdón.
- ¡Ángel Gracia! Queteguiñoelojo:
Doble - Paul Celan
Haz que tu ojo en la habitación sea una vela,
tu mirada una mecha,
haz que yo esté lo bastante ciego
como para encenderla.
No.
Haz que sea distinto.
Sal de tu casa,
enjaeza tu sueño lunarado,
haz que sus cascos hablen
a la nieve que avientas
de la cima de mi alma.
- Poesía para Perdidos III: Miguel Ángel Ortiz Albero.
... La crónica de Manuel M. Forega:
Y Parténope (creedlo) no fundó Nápoles, sino que trazó un arco dorado sobre el firmamento nimbado y brillante de la caverna de Nereo y ocupó el solio de Ortiz Albero. Gentil como ella sola, qué escorzo de Ingrid no fue eurítmico, qué otro no se enlazó al deleble argón dando al aire su forma, sus formas en recíproco dictado de un logos cuya fortaleza intelectual desbordó los perfiles previamente señalados por una imaginación torpe como la de no importa qué espectador de esa noche. Ese peso lo llevaremos como la férrea bola del reo a cualquier paso que demos para no olvidar nuestro prendimiento. El ritmo, el enlace secuencial de la palabra dio por fin con una pauta donde cupo todo con la medida síntesis de un axioma gracianesco. Y si la imagen móvil daba paso a una pausa, en seguida otra voz solapaba con su huella la hendidura del silencio. La excelsitud de Ana Muñoz en la fuga (¡pero qué buena es esta mujer, c...!); el baño de Carmen Ruiz (¿qué envoltura del deseo más afín a la felpa que el rizo de los iris cuando anhelan?); el nombre de los pronombres de Kiki (faltó, aunque todos lo escuchamos, el tangó de los esclavos negros argentinos rasgando las volutas del humo levítico en los labios de la Magriñá). Ingrid Magriñá: sibila en el muro; nitrógena y oxígena sílfide. Ô! —permitidme la exclamación— qu'il est voleur Michel Ange! Porque nos birló las angustias, nos dejó enredados en los bucles de la servidumbre intelectual y nos arrojó a la espiral angosta de nuestras incertidumbres embebido por el frenesí de los "chupa-tasas", los "chorrafinanzas", el "panchazorra", el "patacristo" y "murmufisgar" de la jarryana patafísica. Donc, ce cri de guerre des pataphysiciens doit devenir celui de tous ceux qui luttent contre la marchadisation du monde. Voilà Ogtis Albegó.
Cuando sea más mayor, quiero ser Ortiz Albero y tener a mi lado a Ingrid Magriñá.
... La crónica de Pepe Montero:
Anoche: Danza y Poesía. El mágico baile de Ingrid a pelo de voz, con cadencia rítmica de taichi, dibujaba auras rubias en la acción de los versos y nos hipnotizó a todos.
Se me atoró la cámara un rato, y no pude inmortalizar a Carmen Ruiz, mientras le decía a alguien: "Y si cruzas la piscina, me casaré contigo". Una pena, pues Carmen Ruiz, aparte de sopesar el compás de sus palabras, es una auténtica belleza.
Otra pena, tampoco pude captar los pies entalcados de Cristina Járboles, ni sus labios lorquianos, ni el zapateado de Ingrid Magrinyá, a quién ya conocía como espíritu de Machado corporeizado, en el Monasterio de Veruela.
He quedado para tomar un vermú, pero luego me meteré con ese poeta total que es Miguel Ángel Ortiz y ayudaré a Ana Muñoz a encontrar esa nube en donde debe bajarse.
Al primero, lo conocí el año pasado porque lo trajo (o lo arrastró) Alonso Cordel a un seminario de poesía que dirigía él, en el Van Gogh, para que nos dijera unas palabras. Yo me quedé con tres o cuatro frases :
"No sé que pinto aquí",
"tengo prisa", y
"a mí la poesía me ha enseñado que lo más importante en la vida es vivir, por eso esta noche lo pienso pasar de puta madre."
Hubo quien dijo que era un soplapollas, pero a mí, siempre me han caído bien las excentricidades del ego y pensé, "qué chico más majo".
Ayer, M. Á. Ortiz (que estaba en su salsa) nos dio unas cuantas cucharadas de su amplísima experiencia, leyendo un catálogo de pintor, una alegoría piscinera, un texto patafísico, una obra de teatro, unas actillas, y otros muchos textos. Todos ellos, en clave de poema y arrullado nota a nota, por la bailarina descalza de los zapatos rojos.
La maestría, el dominio, la seguridad en sí mismo, el haber pasado por un montón de etapas líricas y el estar ahora su poética en una especie de culmen con el teatro, dio como resultado la articulación de unas lecturas con muchas tablas y sin un sólo miligramo de valium.
Para encontrar su nube, Ana no necesita mi ayuda, porque afina bien y tiene hondura. Aún no me he fijado en el color de sus ojos, (siempre la pillo con los párpados bajados) pero para éste pringao´, ¡ay!, es, two much, su escala de magreos eufónicos, puro deleite, deleite vertiginoso, pero deleite.
... Crónica de Fernando Sarría:
Como decía ayer el poeta, la danza y la poesía se hermanan por vínculos intangibles. Guardan un cosmos imposible de descifrar si no se penetra en ellos, y recrean una noche de tiempos remotos en los cuales la sensibilidad del gesto y la eclosión de la voz se reúnen para hacer su propia materia incalificable, esa con la que están hechos los astros, el sueño, el silencio, a veces el amor y siempre el deseo humano de aprehender todo lo que le rodea y así explicarse a si mismo y si es posible a los demás… quizás la amabilidad de la vida, la ternura, la hermosura de todo se vuelque en nosotros con la simpleza, por lo escaso, de una mujer bailando y una voz recitando unos textos.
De Ana y Carmen no voy a hablar son mi debilidad, no sería objetivo.
Cristina hizo algo sencillo pero que llenó de magia un pequeño instante de la noche....
y yo seguí con mi gintonic de Bombay azul... echando de menos a personas, que tampoco voy a nombrar pero que ellas saben quienes son.
- La bailarina de los zapatos rojos...
... y su elegantísimo gentleman afrancesado:
- Para mí esta imagen resume la noche:
Pero con más color:
FOTOGRAFÍAS, cortesía de Forega y PepeMón. ¡Muchas gracias!
PHOTOSHOP (pero poquito), cortesía de La Menda Lerenda.
Clic.
¿¡Yesebrindisconcava!?
miércoles 16 de abril de 2008
... y tengo que recuperarlo V
- Hoy vengo con una pedazo de exclusiva, pero no la daré hasta no asegurarme de que puedo hacerlo, que luego pasa lo que pasa:
Esto no lo vayas a sacar en el blog, eh.
Ea, basta que me lo digan para que lo saque.
- Fernando Sarría ha colgado en Estravagario siglo XXI mi pequeña (en el sentido más amplio de la palabra) aportación a la Fiesta de los Microrrelatos.
- A continuación, la versión original:
Hoy me siento bien, un Balzac; estoy terminando esta línea,
Augusto Monterroso.
---> Soyunap-dantesca.
- Y como de metaliteratura se trata... Poema visual de Jorge Barco:
Qué fuerrrte lo de Nel Amaro.
- Ruiz Zafón mueve masas.
- Como Penélope Cruz, que ha estado en Madrid presentando Elegy (Isabel Coixet), película basada en la novela de Philip Roth ---> El animal moribundo.
FelizCumpleMaríaCaníbal.
domingo 9 de septiembre de 2007
Ouka Leele para desayunar
Dentro, muy dentro
Sintiendo hervir la leche…
espumarajos de cólera dentro, muy dentro.
¿Dos cucharadas de azúcar?
Dentro, en el profundo intestino,
puñaladas de odio te resquebrajan de arriba abajo
¿Quieres azúcar, querido?
La televisión habla tragedias…
sintiendo latir el aceite de los huevos fritos.
¡Cómo te arde el corazón! Cariño, ¿quieres patatas?
No, sólo tomate,
me desmayo de ver tus ojos sin iris
goteando en la lechuga.
¿Estará hoy amarga la ensalada?
Cielito, sientes cómo el calor de la leche
te recorre desde la boca hasta dentro, muy dentro.
(Extraído del libro "Poesía en carne viva").
La fotografía pertenece a la autora. Participó en el Festival Internacional de Poesía Moncayo.
sábado 1 de septiembre de 2007
VI Festival Internacional de Poesía Moncayo
http://www.olifante.com/festival2007/.
Homenaje a Antonio Machado.
Querer y poder es DEBER.
Permanece el último verso
no leído nunca a tiempo, en el reverso
de la mano que lo extraña y que lo pierde.
Nada queda
soplado por entre los dedos
abiertos de la mano.
Miguel Ángel Ortiz Albero participa. También la bailarina de los zapatos rojos. Se llama Ingrid Magrinyà.
martes 28 de agosto de 2007
La Caja Nocturna y sus bombillas
Los chicos de LaCajaNocturna están decididos a darle mayor dinamismo a su blog.
http://lacajanocturna.blogspot.com/
LOS POETAS ESTÁN EN LA VENTANA:
1.Eduardo Fariña Poveda.
2. David González.
Copio y pego este poema, uno de los que más me gustaron cuando recitó en "Nocturnidades que Declarar"...
LA AUTOPISTA
(Justo después de que cuatro estudiantes de la Kent State University fueran asesinados en 1970 por miembros de la Guardia Nacional de USA durante una manifestación pacífica contra la guerra, un periodista le hizo la siguiente pregunta a la madre de, imagino, uno cualquiera de los cientos de estudiantes de dicha Universidad:
-¿El pelo largo justifica fusilar a una persona?
- Sí, responde esa ¿madre?. Tenemos que limpiar esta nación, y empezaremos con los que tienen el cabello largo.)
ya que tanto insistes
en que me lo corte
voy a explicarte
y será la primera y última vez que lo haga
por qué llevo el pelo largo
llevo el pelo largo
porque el ejército estadounidense
ofrecía una recompensa
de dos dólares
por cada cabellera de indio
que se le entregara
y los que la cobraron
así como los soldados
y mandos superiores
del ejército estadounidense
llevaban el pelo corto
o muy corto
llevo el pelo largo
porque el ejército franquista
en la corrada de la casa en la que nací
le rapó la cabeza
a una de las mujeres de mi familia
cuyo hombre
acababa de ser fusilado
por negarse a defenestrar
niños de pecho republicanos
y los soldados que le raparon la cabeza
así como el resto de las tropas
y mandos superiores
del ejército franquista
incluido el puto francisco franco
llevaban el pelo corto
o muy corto
llevo el pelo largo
porque en el campo de concentración de mauthausen
a los deportados españoles
como ramiro santisteban
el superviviente octogenario que me lo contó
a los deportados españoles
una vez a la semana
los sábados
les hacían lo que entre ellos se conocía
como La autopista
esto es
les rapaban el pelo al cero
desde la frente hacia atrás
la autopista
y más adelante
cuando hitler estaba perdiendo la guerra
con ese pelo
se forraban las botas de los soldados alemanes
con ese pelo
y todos esos soldados alemanes
como también los que los sábados colaboraban
en el mantenimiento de la autopista
junto con sus respectivos mandos superiores
el hijo de la gran puta del fuhrer a la cabeza
y junto con el resto del pueblo alemán
llevaban el pelo corto
o muy corto
llevo el pelo largo
porque en la tercera galería
de la cárcel provincial de oviedo
la galería de los menores
los que mandaban en ella los kíes
en cierta ocasión me dijeron:
o te cortas el pelo tú
o te lo cortamos nosotros
y encendieron sus mecheros
y tanto ellos
como los funcionarios de prisiones
cuyo trabajo consistía precisamente
en evitar que se produjeran hechos como este
llevaban el pelo corto
o muy corto
llevo el pelo largo por otra razón también:
muchas de las mujeres que conozco
me aseguran que con él así de largo
estoy mucho más guapo
y aparento muchos menos años
de los que en realidad tengo
así que en vez de estar dándome la gaita a todas horas
con que a ver cuando voy a que me corten el pelo
mejor te callabas la puta boca eh
y te dejabas
crecer el tuyo.
miércoles 22 de agosto de 2007
viernes 17 de agosto de 2007
¿Repetimos?
Porque parece que Damaris gustó.
HAY ROSTROS EN MI ROSTRO DIVIDIDOS
Escribir es buscar en el tumulto de los quemados el hueso del brazo que
corresponda al hueso de la pierna. Miserable mixtura.
Alejandra Pizarnik
Con esta "miserable mixtura" de la que hablara Alejandra Pizarnik escribo en un continente mixto, mestizo, que parte de una nominación equívoca, tierras donde se depositaron todos los imaginarios posibles de una Europa androcéntrica.
Escribo siendo mujer y latina, es decir, herida a socavón.
Como un árbol sacudidos mis frutos (no de las Hespéridos, de la locura).
Escribo para reconstruirme, no para mirarme en pedazos de cuarzo, en cuentecitas de cristal.
Ser latinoamericana es estar llena de intersecciones, como un camino; devolver lo recibido, como decía José Lezama Lima (y lo saqueado), acrecentado. Es el gesto de Sor Juana Inés de la Cruz escribiendo su "Primero sueño", su "hombres necios que acusáis/ a la mujer sin razón... ". Es el gesto de tantas mujeres escritoras fundando una tradición, subvirtiendo un corpus escritural del que hemos sido excluidas y creando no ya únicamente una literatura de mujeres sino un cuerpo textual femenino. Cuerpo textual que se inscribe en la página, en la historia, con estilo, instrumento (escritura) cortopunzante. Disparo que se clava certero en el Árbol de Diana.
Alejandra Pizarnik, Olga Orozco, Gabriela Mistral, Alfonsina Storni, Delmira Agustini, Blanca Várela, Dulce María Loynaz, Fina García Marruz, escribiendo el poema, que no comenzó, naturalmente, con Homero, y cuyas sílabas no se dividen únicamente según los hombres.
Ser latinoamericana, además de "un entrecruzamiento colonial de género, sexo y etnia", es también un proceso de fagocitación. Por ello la comunión estrecha con autoras como Anne Sexton, Sylvia Plath, Emily Dickinson, Djuna Barnes, Anna Aimatóva, Marina Tsvietaieva, Anais Nin, entre tantas otras. De todas ellas he fagocitado, de todas ellas he recibido "recados".
Y en el principio fue Safo, de quien en una lectura desde una revisión feminista pueden leerse las marcas genéricas escritúrales en más de un texto, nada menos que en el siglo V a.C., en su famoso y comentado "Himno a Afrodita", por ejemplo, donde a partir de la monódica tradicional resemantiza los contenidos y los hablantes líricos al colocarse como sujeto lírico en primera persona y situar el pronombre ella para la amada por quien se implora a la diosa en una franca escritura homosexual.
Lícita incorporación asumirla desde la literatura universal donde las raíces del árbol son americanas.
Escribir desde "una suma de poquedades", arañando en la piedra, transmutando, esgrimiendo palabras en metales sin sosiego.
Hay rostros en mi rostro divididos.
Como centroamericana, y como cubana, específicamente, pertenezco a la cultura del "ajiaco", plato típico que incorpora las viandas más diversas. Tengo, en mi sustrato cultural, de chino, congo, mandinga, carabalí. Ancestros españoles, africanos, asiáticos.
Me desplacé a Sudamérica y sorprendí (y fui sorprendida) por los grises, la parquedad pudorosa, el espeso silencio indígena. Como una herida, estoy abierta.
Sin que me tiemble la mano me apropio e intervengo textos de otras culturas, no en un proceso de mimesis sino de integración, en perpetuo diálogo en espiral. Sin turbarme leo a los clásicos grecolatinos, pienso en el Popol Vuh y en una larga tradición oral que me precede, siento el asombro de Sor Juana Inés de la Cruz ante un caracol, escucho el augurio de un pajaro sudamericano:
EL QUELTEHUE
El pájaro que entró no saldrá
ni por el hueco de la sien.
Perdió las alas.
No saldrá.
No metamorfosis.
No Ovidio.
El pensamiento de lo que América sería
si los clásicos tuvieran una vasta circulación
no turba mi sueño.
El queltehue
cuyos huevos empollan en la cabeza del hombre.
La cabeza se inclina con frondosidad.
Toda la podredumbre alcanza su cocción.
El frailecillo susurró:
"No os dejéis tentar por la letra".
Un insecto devorando un clásico
no turba mi sueño, oh no,
ni el pensamiento de lo que América sería.
(Damaris Calderón)
(Del PROYECTO PATRIMONIO).
miércoles 15 de agosto de 2007
La crónica de Eduardo Fariña
Copio y pego del blog de LaCajaNocturna.
"Nocturnidades que declarar".
Eran las diez de la noche del 6 de Junio. En el bar interferencias no habían más de 10 personas. Sabíamos que Zaragoza se vacía por esas fechas, la gente anda en Salou, Barcelona, Donostia, etc. David González estaba preparando sus textos y me señala que mas o menos no sabía que leer. Diego y yo le mencionamos algunos que nos gustaban.De prontó comenzaron a llegar algunos amigos y en menos de media hora el bar se fue poblando bastante bien y superando las expectativas iniciales. Sería David quién comenzaría leyendo textos de la antología "El amor ya no es contemporáneo" (Baile del sol, 2005). Durante 30 minutos mas o menos estuvimos escuchando su particular manera de recitar, bastante cosas que declarar y expresar.Cambia bastante la primera impresión que uno tiene al leerlos, se completa enormemente y la complicidad que uno como lector delega al autor se ve retribuida con una puesta en escena entrañable. Leer en público es volver a escribir el poema, casi tan importante a veces como escribirlo, no sé si la otra mitad de una circunsferencia pero sospecho que es factor determinante para dar un visto bueno a una forma de estética en particular. Lo que más me gustó de la lectura de David González fue la entrega, tirar al arco a quemarropa, saber amalgamar la carga ideológica y el sentimiento. Escucharlo recitar es tan importante como leerlo, sabemos que son pocos los autores que logran mantener y reinventar estos lugares.
Luego a escenario Almudena Vidorreta, Diego Palmath y quién redacta, un par de rondas de dos a tres textos por persona. Venimos siguiendo el trabajo de Vidorreta y nos convence. Luego Videopoemas de Nacho Comeras y en acción todo el potencial de su plataforma audiovisual. Al final micrófono abierto en donde amigos y gente del público nos ofrecieron sus versos.
Esta lectura ha sido como el fin del curso y nos la pasamos de putamadre, ahora más fotos. Ahora en vacaciones y disfrutando del sol y de lo que suponemos que es la vida. si, la vida que no es contemporánea. Eduardo Fariña.
(Colgaré en el blog las fotos que yo no tengo).
martes 14 de agosto de 2007
miércoles 8 de agosto de 2007
Cerezas en el HERALDO
En el Heraldo de este domingo apareció una "reseña" del blog de Isa (ver "Enlaces"). Al menos eso nos ha dicho una pajarita.
Si alguien puede facilitarnos un ejemplar (vale, a partir de ahora prometo comprarme el periódico)...
martes 7 de agosto de 2007
viernes 3 de agosto de 2007
Joan Brossa, Poesía visual
Joan Brossa i Cuervo, poeta en idioma catalán para el que no existían distinciones de género (literario, escénico, visual, objetual...), nació el 19 de enero de 1919 y murió el 30 de diciembre de 1998 en Barcelona.
Biografía
Participó en la Guerra Civil Española, en el bando republicano, en la que resultó herido. Fue en plena contienda cuando se inició en la escritura.
El interés en la psicología y la obra de Freud le sugieren la creación de imágenes hipnagógicas y le acercan al automatismo psíquico y al surrealismo.
Mallarmé, para Brossa un ejemplo de rigor intelectual y un auténtico precursor del caligrama, antes incluso que el propio Apollinaire, le inspiran la creación de poesia visual.
En 1941 conoce al poeta J.V. Foix, máximo exponente del surrealismo literario catalán del período anterior a la Guerra Civil, quien se convierte en otra influencia importante y a través del cual entra en contacto con los integrantes del grupo ADLAN, con el pintor Joan Miró y el dinamizador artístico Joan Prats. Con ellos explora las diversas vanguardias europeas, entre otras el surrealismo y el dadaísmo.
En 1948 participa en la creación de la revista Dau al Set con los pintores Joan Ponç, Antoni Tàpies, Modest Cuixart y Joan-Josep Tharrats, el polígrafo Juan Eduardo Cirlot y el filósofo Arnau Puig, que significa un punto de referencia capital para la vanguardia artística catalana de la época, en claro contraste con el marasmo intelectual imperante bajo el primer franquismo.
La relación (1947-1951) con el poeta brasileño João Cabral de Melo Neto, cuya amistad conservará toda la vida a pesar de que no se volverán a ver hasta 1993, le devuelve el contacto con la realidad cotidiana y le incita a conocer el marxismo. La obra de Brossa gana en profundidad política y asume un compromiso social que nunca abandonará.
La lectura de filosofía y religiones orientales, en especial sobre el zen le reafirman en su vivencia de la importancia de la sencillez de las cosas y la búsqueda del equilibrio. No desdeña, sin embargo, la perfección formal, para lo cual se ejercita en el soneto (como su referente Mallarmé), la oda en estrofa sáfica y singularmente en la sextina, dificilísima composición poliestrófica de origen medieval.
Su obra literaria, de dimensiones enormes y en parte aún inédita, fue redactada exclusivamente en lengua catalana. Públicó unos 80 libros. Ha sido objeto de traducciones al español, al francés, al inglés, al alemán, al italiano, al portugués, al sueco, al neerlandés, al húngaro, al polaco, al checo, al japonés y al esperanto. Gracias a la inmediatez de su poesia visual, objetual y corpórea ha llegado a ser universalmente conocido, aun a riesgo de que el género más cultivado por el poeta, el literario en general, siga siendo casi desconocido incluso en ambientes internacionales que valoran a Brossa como artista plástico de referencia.
Joan Brossa fue galardonado con los premios Lletra d'Or (1981), Ciutat de Barcelona (1987), Medalla Picasso de la UNESCO (1988), Nacional de Artes Plásticas (1992) y Nacional de Teatro (1998). Era miembro de honor de l'Associació d'Escriptors en Llengua Catalana. En 1999 y a título póstumo fue investido doctor honoris causa por la Universitat Autònoma de Barcelona.
La dramaturgia (poesía escénica)
El concepto del arte como visualidad, como espectáculo, está presente en la totalidad de su obra. Con antecedentes familiares en el mundo del teatro, desde muy pequeño manifestó su interés por este género y por su componente de magia y sorpresa. Brossa, en su juventud, llegó incluso a realizar ejercicios de prestidigitación. La pasión de Brossa hacia la música romántica y en especial por la obra de arte total de Richard Wagner (también era un apasionado de Johannes Brahms) no hace sino corroborar su interés por la dramaturgia: es en el teatro donde Brossa encuentra la cuarta dimensión del poema (Dau al Set, la séptima cara del dado). Lo mismo sucede con el cine, género del que era literalmente un fanático.
Con la llegada de los sesenta, Brossa estrena la obra “Or i sal” (teatro literario, con escenografía de Antoni Tàpies) y algunas acciones-espectáculo que pueden ser consideradas precedentes claros del happening o de la performance.
Su obra teatral es tan extensa (unas 380 piezas, editadas en seis volúmenes más algunas inéditas) como poco conocida. Está centrada en el teatro del absurdo, los diálogos aparentemente irrelevantes y las situaciones grotescas. Aun cuantitativamente menor en el conjunto de la obra de Brossa para la escena, resulta tan infrecuente como interesante su incursión en el terreno parateatral: destacan sus "strip-teases", su "teatro irregular", sus "acciones-espectáculo", sus "monólogos de transformación" al estilo de su admirado Frègoli y los espectáculos de ilusionismo y fantasía escritos para Hausson y Pep Bou. También merecen especial atención sus libretos de ópera escritos para sus amigos los músicos Josep Maria Mestres Quadreny y Carles Santos.
Poemas visuales, poemas objeto y poemas urbanos
Desde 1943 empieza a trabajar con los poemas objeto que empiezan a exponerse públicamente a partir de 1956, frecuentemente en colaboración con pintores como Miró, Tàpies o Ponç.
Su poesía visual y sus carteles constituyen la parte de su obra más conocida, hasta el punto que en este terreno Brossa llega a ser un referente mundial. Reconocida o no su paternidad remota, constantemente aparecen en todo el mundo obras plásticas que "brossean".
Retomó tardíamente el poema objeto, en la senda de Marcel Duchamp aunque superándolo en cuanto a proyección externa y compromiso social. Para Brossa se trata de descubrir la magia en el objeto más vulgar, siguiendo la línea del arte pobre, pero nunca gratuitamente, sino con un claro mensaje detrás de cada producción. A partir de los 70 manipula los objetos para profundizar en su sentido o bien para representar el concepto desnudo. Objetos y poemas son muy cotidianos. El interés está frecuentemente en el contraste entre el título y el objeto insólito que nos presenta.
Con el tiempo la obra plástica de Brossa alcanza su dimensión cívica: sus poemas visuales corpóreos se instalan en espacios públicos como poemas transitables que se integran en la realidad cotidiana de Barcelona. Más tarde estos poemas corpóreos llegarán a muchos puntos de Cataluña y también a Baleares, a Andorra, a Alemania y a Cuba.
(de Wiki)
viernes 27 de julio de 2007
Chillida
“Soy, más, estoy. Respiro.
Lo profundo es el aire.
La realidad me inventa.
Soy su leyenda. ¡Salve!”
Eduardo Chillida tuvo un sueño en Fuerteventura. Soñó con un verso de Jorge Guillén e ideó vaciar una gigantesca montaña-pirámide, símbolo espiritual de los majoreros desde hace 3.000 años, para excavar en su corazón una caverna cúbica de 50 metros de lado con dos chimeneas abiertas al Sol y a la Luna.
Dicen los políticos que en 2011 podrá inaugurarse.
Chillida y Guillén se embarcaron en la búsqueda de lo esencial, eliminando aquello que era superfluo: el poeta cultivó el estilo llamado “poesía pura”, depurando toda complicación innecesaria; Eduardo Chillida utilizó formas geométricas muy sencillas, líneas rectas y curvas limpias.
sábado 14 de julio de 2007
Interrogante
Vasos comunicantes:
Álvaro Ortiz y la poesía.
Álvaro Ortiz Albero ( 1983, Zaragoza ) estudió diseño gráfico en la Escuela Superior de Diseño de Aragón, y para cuando leas esto estará estudiando Ilustración en la Escuela Massana de Barcelona ( o le quedarán tres días para empezar el curso ).
Emplea su tiempo dibujando tebeos, habiendo colaborado en los álbumes colectivos “Tapa Roja” y “Lanza en astillero” ( Sins entido ), y ha visto publicado su primer cómic en solitario “ Julia y el verano muerto” por Edicions de Ponent. Además ha editado por cuenta propia diversos tebeos y cuentos entre los que destaca el libro “Bajo un centenar de cielos” junto a Miguel Ángel Ortiz.
Colaborador de Mondosonoro, participa también en numerosas publicaciones y fanzines, y actualmente realiza ilustraciones para el Heraldo de Aragón.
Ha obtenido, entre otros, premios en el certamen de cómic del Injuve ( 2002 y 2003 ) y en el de la muestra de Arte Joven de Aragón ( 2005 y 2006 ).
Participó en las exposiciones del Primer y Segundo Asalto ( 2005 y 2006 ), dentro del ciclo En la Frontera, en las exposiciones de ilustradores “Me lo dices o me lo pintas” y “Mira qué te cuento” y fue seleccionado para la exposición “El cómic de la democracia española, 1975-2005”, muestra colectiva organizada por el Instituto Cervantes, que se ha podido ver ya en Bruselas, Nueva York o Sao Paulo.
“Nonsense” es su tercera y mas grande exposición en solitario.
http://comics.imakinarium.net/autores/o/ortiz_albero/ortiz_albero.htm
http://veranomuerto.blogspot.com/
