SÁBADO, Semana post "Parque de atracciones"

- Crónica-suspiro: CONCIERTO CONTRA EL CÁNCER, ASPANOA

(3 DE MAYO EN LA SALA BASS SPACE, 20.30 HORAS).

1) No debe de ser fácil organizar un evento de estas características, pero Saúl lo ha conseguido.

Enhorabuena, por el CONCIERTO CONTRA EL CÁNCER;

y felicidades, porque mañana (¡hoy ya!) se celebra el Día de la Madre.

Un beso enorme, S.

2) A los Blue Joke yo los sigo viendo un poco green... Piensa en verde y acertarás, dicen.

En fin, tiempo al tiempo. Y a las tablas. Lo que está claro es que a Stabilito, carismático frontman, Víctor, Álex y Miguel les apasiona lo que hacen.

(Y qué divertidos esos guiños Diego-Saúl).

¡¡Se busca bajistaaaa!!

3) Sultans, ¿y Tino? Me pareció reconocerlo entre el público... (ando perdidísima).

La última vez que los escuché en directo fue el año pasado. Desde entonces, precisamente, tiempo y tablas. Los hermanos menores de Saúl ya no son unos niños (sus groupies tampoco).

Suenan muy bien, más pulidos, seguros, limpios. Los Bravos más frescos y llenos de energía.

El batería (¿Juan?) una pasada, que no se me olvide.

Lo de Saúl... es que todo un show, se deja la voz, el cuerpo, el alma. El alma se le queda muda (ronca, mejor); qué bien se lo pasa y nos lo hace pasar.

Y qué grande: tras el Viaje de vuelta de la Luna nuestro amigo se baja del escenario y prosigue con la supervisión del evento, acercándose a unos y a otros e interesándose por sentimientos e impresiones del público. Como si tal cosa.

¿Un abrazo? Rancia...

4) Almas Mudas. Mmmm... por dónde empezar (y qué decir). Este grupo nunca ha sido santo de mi devoción (lo cual no es ninguna tragedia si tenemos en cuenta que únicamente me considero devota de San José de Copertino).

Cuando asisto a alguno de los conciertos de la banda dudo en lo que a ubicación del espectáculo se refiere: me pregunto si se sitúa sobre el escenario o abajo de él, en esa primera fila de fans enfervorecidas que cantan y gritan Habitación 503 o aquéllo de las nubes tiene forma de flor, para gusto y deleite del pipiolo.

(Feliz cumpleaños, Sara).

¿Y qué me dicen de la revisitación a Héroes del Silencio?

No sé, no soy objetiva.

Por lo visto Almas Mudas están a esto de firmar un contrato discográfico... pues nada, que se los lleven a Madrid.

5) Mister Hyde es el paradigma de grupo prometedor, joven, sobrio y elegante. No les hacen falta grandes aspavientos ni espasmos musculosos a lo Troyano para llamar la atención.

Mister Hyde no sufría ataques epilépticos sobre el escenario. Doctor Jeckyll, abajo de él, tampoco (ya saben).

Álex y compañía han tocado varios temas de su primer disco (no podían faltar Quizá... ahora ya no sé, o esa entonación de mea culpa que es He cometido un error, como tampoco Vulnerable, con el que han cerrado su actuación) y un adelanto del próximo.

Bien, muy bien.

Contenta estoy de que se mantengan, por ejemplo, esos punteados iniciales tan característicos, tan suyos, pero me alegra más todavía lo nuevo.

Esto va a sorprenderos, algo así ha dicho Álex, pertrechado por sus Wayfarer, antes de comenzar. Jo, es que es verdad, suena muy diferente, muy renovador.

Me ha gustado mucho aquella canción de los fantasmas en la habitación. Seguiremos a la escucha.

6) Hotel. Hotel son los recentísimos ganadores de la última edición del Interpeñas.

Sigo sin entender lo de subir al escenario con gafas de sol... pero como no han sido los únicos y además se las han quitado... Se agradece, eso es.

¿Tocaron en el Préstame del 2006? Si es así, ya los había escuchado. Si no, ésta ha sido mi primera vez. Y no me ha dolido. Y quiero más.

7) Después de Hotel han subido al escenario los Travelling Band, liderados por un gran activista de la música aragonesa, Carlos Morte.

Pero de esto ya no he sido testigo... lo siento. Me han faltado ellos y Silvana.

8) ¿Algún pero con respecto a la organización del evento? El de la duración de las actuaciones.

Si en lugar de 5 ó 6 canciones hubieran sido 3 ó 4... en fin, supongo que me entenderán. Es el límite entre el ¡Uy! ¿Una más? y el ¡Uy! ¿Ya está? Lo de siempre, menos es más, sobre todo cuando son siete los grupos en cartel.

9) Pero... bien, bien. Muy bien.

Ha habido mucha gente, la Bass Space casi llena, sobre todo al inicio de la noche (Sultans, Almas Mudas... you know; y muchas muchachitas guapas). Un éxito, contra el cáncer, eso es importante.

10) Gracias, Octavio y María Caníbal.


- Va, que me pongo diplomática. Fotografía de Almas Mudas (desde su Myspace):





- El otro día se me olvidó dejaros este link. Gracias a ti también, Alber.

Me encantan esas manos de barro... son un poco a lo Luis Díez, ¿no?



























Tocaclarinete,tocoelclariente.
Yquélimpitomelohadejadolamíamamma.

JUEVES, Semana post "Parque de atracciones"

- Hoy ha sido un día importante para mí, de los más importantes de mi dilatadísima vida. Y como si nada, oiga.


- Ésta es la crónica Parque de atracciones de la que les hablaba ayer (escribe Daniel Chinaski):

Mi segundo día en Madrid y todavía guardo la resaca emocional del fin de semana en Zaragoza. Pero por encima de todas las palabras y conversaciones que se repetirán siempre, en distintos lugares y personas, también hubo versos, que fijarán algunos vértigos nuevos. En la Campana de los Perdidos (2euros=1tubo de Ambar, muchos tubos de Ambar para regar la noche) se presentaba una antología de poetas jóvenas: ‘Parque de Atracciones’. Pues sí, uno ya puede decir aquello tan famoso del ‘I saw best minds of my generation/ flotando Ebro abajo starving hysterical naked/ dragging themselves through the cierzo streets…’ o peor. Porque apareció el etileno ese que se presenta de madrugada en los recovecos de la noche, el vértigo del no-amor en las bandadas de pájaros urbanos que cruzan las arcadas, y muchas cosas más. Estas jóvenas, rusas o no, nos las tiraron a la cara el sábado y no quedó más remedio que rendirse. Clara recitó tan bien los versos que yo ya sabía que me hizo desear ser marajá gordo de oriente para que me los recitara todos los días. Leyó, además, un texto inédito B-R-U-T-A-L. Señores y señoras, pasen al cabaret, no pierdan la oportunidad de leerla, sientan sus dulces cuchilladas, no escatimen fuerza para enamorarse de ella. Sí, la quiero y no puedo ser objetivo pero es que es una gran poeta. La SENSIBILIDAD devuelta al mundo en forma de caricia o bofetada.Y flipé con Ana Muñoz, que recita muy seria con la inteligencia, la intuición, el sentimiento y el ritmo (y alguna cosa más encontrada entre la ciercera) los monólogos (diálogos) más tristes. Carpe noctem. Invocaciones de oscuridades entrevistas, ojos de la mente. También moló mucho Ana Gijón Mendoza, que estaba en Perú. Grabada o recitada por una amiga, sonaba a Magdalena-Rimbaud, adoquín-anfetamina y a bares donde las noches pasan como la Blitzkrieg dejando las mañanas desdentadas y a la tristeza, como en ‘Cantos de sirena’, saludando al día. Enhorabuena por el libro, rusas. Por cierto, que en el humo de la noche se me olvidó sacar el libro para que me lo firmaras, Clara Santafé, así que ya sabes, me debes una dedicatoria fría e impersonal, de las que me gustan. Ala, y que esto no es amiguismo sino justo lo contrario. Decía Hunter S. Thompson que no podías escribir honestamente de algo si no te habías implicado en ello. Y olé.

---> Porfavorsioscasáisquieroserelcuraysiesporlocivilpueslaconcejala.


- A Clara casi la atropella Pajares, a mí Civera... su historia es ésta y mola más que la mía.

(¿Que qué Civera? Aisss... es igual).


- Hotel tienen premio. ¡¡Claraaaa!!


- Vista por Modigliani:




- Carmen París & Luis del Val:

... Pues resúltase que mi sentido del humor me viene por la parte conquense.
... Bueno... es que conquense es Teruel.
... ¡Jajaja!
... ¡Jajaja!

(Pues eso).

... y tengo que recuperarlo VI

- Ni saxofón ni sexofón: ¡clarinete, leñe!


- Hoy ha sido el cumple de María Caníbal, quien a puntito estuvo de convertirse en miembro de Niños del Brasil gracias a esa voz estupendafaciente de la que es dueña.




- Nubosidad Variable cumple 10 años (¿de éxitos? ¿De soplagaitas? De diversión, eso seguro):



Myspace de los nubosos,
http://www.myspace.com/nubosidadvariablezgz
Blog de los nubosos,
http://nubosidadvariablezgz.blogspot.com

---> Myspace de los nubosos con motivo de los ne-fastos,
http://www.myspace.com/diezanosenlasnubes

Siesquesonunosrumbosos.


- Y yo les doblo la edad, ¡¡toma!!

Myspace de los 20,
http://www.myspace.com/ver_de_doncella
Blog de los 20,
http://ana-manzana.blogspot.com/

Siesquesoytonta.


- Seguimos con música y poesía:

Blog de Nacho Montoto (uno de ellos, Nacho es el Fernando Sarría cordobés):

http://popemas.blogspot.com/

Poema visual de Nel Amaro, heterónimo de J&B (noselocrean):




- Los Soperos están en Córdoba, disfrutando de Cosmopoética.

Los hay con suerte (con buena suerte).


- Mañana VIERNES actúan Don Nadie + Daniel Rabanaque, 22.00 horas en el Juan Sebastian Bar.


- Y más OHcio del güeno (yo sólo digo que soy familia numerosa, ñak, ñak):

http://www.barbastro.unedaragon.org/ (entren ustedes a los Cursos de Verano y apuntensen al de poesía).


- Un busto para Sergio Algora, el amigo de los animales.

http://elbustodealgora.blogspot.com/.

Say yes.


- Creo que Sergio Algora fue Nuevo Talento Fnac... Ahora lo es Cristina Grande. Felicidades.























¡¡Aisss,quemiClarasenosdesnuda.Ybienquehace,ea!!

Propuesta: visiten su blog y díganle que se parece a la mujer del cuadro.

MuchasGracias,Clara.
MuchasGracias,Ángel.

"Con el sueño cambiado", de Octavio Gómez Milián, a las 13.00 en Fnac

Con Juan Luis Saldaña, Santi Rex, Ignacio Escuín y el autor.


ANOCHE ME FOLLÉ A JANE BIRKIN

Anoche me follé a Jane Birkin,
la follé en un escrupuloso silencio
la follé demasiado concentrado por la estupidez de saborear el momento.
Me la follé en silencio por la noche y la volví a follar de día.
Seguí en silencio,
seguí en silencio porque cuando quise intervenir
para decir algo hermoso
no supe dónde había dejado la poesía
entre aquel amasijo de mentiras gloriosas
que era el cuerpo de Jane Birkin.
Anoche, justo cuando Jane Birkin se quitaba un sujetador negro,
mientras deslizaba sus bragas hacia abajo,
hacia el abismo perfecto donde no había nada,
hacia la zona de nocuerpo de Jane Birkin,
anoche justo, en ese momento previo, fue cuando quise decirle algo,
y no pude,
y volví al silencio que nunca debí haber intentado abandonar
y busqué con mis dedos especialmente alargados
sus pezones dorados, relucientes en la semioscuridad de mi cuarto
y ya no perdí ni un momento en salmos,
ya sólo me entregué al musgo dulce del cuerpo de Jane Birkin.

Se hizo de día y las horas saludaban al pasar camino de la fábrica
y besaba todas las partes del cuerpo de Jane Birkin, la besaba buscando memorizar todos los centímetros cuadrados, los milímetros, las microscópicas superficies que iba a extrañar, besaba los recovecos, las ausencias, las suciedades y las manchas de la piel de Jane Birkin. Besaba la perdición ósea de la garganta, besaba las zonas donde el salto era imposible, los cráneos llenos, las cuencas enormes, besaba todo lo que fuera blanco, todo lo que me llevara al violeta, besaba todos los horrores y todos los odios de todos los hombres con los que había estado Jane Birkin antes que yo y todos los horrores y todos los odios de los hombres que iban a estar con ella después de mí.

Jane Birkin por la mañana remoloneaba en la cama
no quiso café ni galletas, no quiso siquiera el zumo de naranja cansino que mezclo con el vodka.
Sólo que la dejara durmiendo, que dejara su cuerpo descansar, el cuerpo de Jane Birkin dentro del nórdico de mi cama de alquiler, en la habitación de la casa donde acumulo las penas y los tebeos y los cuerpos muertos y los cuerpos arrendados de todas las mujeres que han pasado antes por la cama de alquiler y han follado conmigo otras noches y otras mañanas y han follado conmigo borrachos los dos, fingiendo que su cuerpo era el de Jane Birkin y fingiendo yo que lo creía, con el sabor especial de la mezcla de tabaco y ron con el que las mujeres que no son Jane Birkin nos quieren engañar.

Me he ido y he dejado a Jane Birkin
y a todo su cuerpo, y los pezones y las piernas agobiantemente hipnóticas
y me he ido antes de que el hambre me pudiera de nuevo
y me tuviera que lanzar sobre el cuerpo de Jane Birkin
para alimentarme de ella y follarla como la follaría uno que ha estado cerca del cuerpo glorioso y ha sorbido el tuétano de los huesos perfectos de Jane Birkin.

Y he estado trabajando
imaginando que el papel y el cartón y las cajas
y las cuchillas para cortar el papel y el cartón y las cajas
y el café para soportar el dolor de los dedos
y el sueño y la muerte que acecha siempre tras la repetición
de los días sin Jane Birkin, imaginando que Jane Birkin estaba en todo lo que me rodeaba,
y entonces he querido contarles a todos,
a todos,
que anoche me follé a Jane Birkin
y por la mañana otra vez, y no se lo he contado
como si quisiera guardar para mí todo el sabor de sus dientes
que saben a mi propia saliva,
y así han pasado ocho horas y una más hasta que he vuelto a casa
nueve horas con el sabor de la lengua de Jane Birkin de mi boca al estómago,
nueve horas.
Y cuando he llegado a casa
Jane Birkin ya no estaba
y la ausencia que su cuerpo divino había dejado
era tan desoladora
que parecía que nunca hubiera estado allí.

Así que fue eso lo que elegí creer,
lo que le conté a todo el mundo:
que nunca llegué a follar a Jane Birkin.


¿Je, creían ustedes que no iba a colgar este poema?



Felicidades por el libro, jefe.


---> Gracias a Anónimo por señalarme las flatas de hortografía (de verdad).





















































Yporlatardeyotengopruebasúuuuperimportante.
Nananiananiana.

Bob Dylan: premio Pulitzer; Ana Muñoz: fan de Muchachada Nui

¡¡Porfavorquemefichenquesoyconquense!!

---> Prontito monólogo... mil gracias, Nacho. Probablemente interpretaré mi ya famosíiiisimo (-íiiisimo) Mongolo, les daré los detalles.

---> Siguiendo con lo de conquense:
El día 15 de mayo, a las 20 horas, en la FNAC, se presentará Ademenos, último libro de poemas de Manuel M. Forega publicado por Olifante.
Pero no es ésta la magnífica noticia. Lo es que la presentación correrá a cargo de Ana Muñoz; sólo la idea me resucita. (Siento el autobombo, como diría D.G., pero es que me hace una ilusión que me muero).


- Qué linda es Sofía Castañón. Ella y Fernando Sanmartín coincidieron con sus versos en el álgebra y la obcecación de una profesora que ve en las matemáticas el principio de un mundo que es exacto.


- Julio José Ordovás publicará próximamente un libro de poemas. Será en PUZ. MuchasFelicidades.


- HOy OHcio:

1) Manuel Vilas y Pablo García Casado en el ciclo Poesía en el Campus.

17,00 h.: Manuel Vilas, El poema en prosa en la actualidad y los límites del género poético.

18,00 h.: Debate.

19,30 h.: Recital público a cargo de Pablo García Casado.


2) Pablo Lópiz presenta Cuaderno de sublevaciones. Lo acompañarán Ignacio Escuín (su editor) e Ignacio Duque.

---> Cálamo, 20'30 horas.

Sobre la literatura política

Traza su historia el relato de apagadas discordias,

el ajarse de la luz en la tarde, que nacimos viejos en un mundo

viejo

y fue la derrota sinónimo nuestro. Por ello los retratos ahora

de pasiones y luchas, los vientres oscuros, el alado sueño de

otra escritura, del corsario la memoria.

(Poema desde la web de Cálamo).


- Seguimos con el especial Con el sueño cambiado.

Octavio no puede participar en el Interrogante, pues desde ayer juega con ventaja. ¡Además... que él ya tiene el asiento reservado!




(Nueva oportunidad: jo, LosDosPatitos lo habéis leído, seguro).


- A tomar por **** (léase ¡¡piiiiii!!), LeoCamaleón tiene razón:



(De Octavio Gómez Milián).


- Jodida cancioncita; bendito Guitar Pro.




Sí,soyconquense,perosóloparaloquemeinteresa.

Octavio's poderdeconvocatoriapower

- Yo ya sé qué nuboso está más colgado.

(También puede escoger el personaje del PAM en el que le gustaría reencarnarse).


- Ayer buscaba los baños y encontré a Vicente Gallego; si les dijera con quién lo confundí... pa' matarme; menos mal que me quedé callada.


- Y como es amigo de Carlos Marzal (lean Si temierais morir) y se duerme en sus conferencias...

1/123 aforismos:

La amistad es la más hermosa de las flores carnívoras.

Que se lo digan a Isa. ¡Yo no sé qué haría sin ti!


- Qué voz tan bonita tiene Lorenzo Oliván; me gustaría aunque recitara la tabla del 666.

Desde el blog de Mr. Vilas:

Cuando oigo esos chasquidos del fuego en sus hogueras, me gusta suponer que el fuego, en trance onírico, dispara a sus fantasmas a lo lejos

(porque Carlos Marzal -Lorenzo asintió- comparó los aforismos a los chasquidos del fuego).

¡Cuántos pájaros en los versos de L.O.!


- El día 3 fue el cumple de Luisa Miñana. Ayer 4 el de Dani Gascón. Muchas felicidades.


- Casi me pierdo la fiesta de Octavio.

Vaya poder de convocatoria, creo que sólo faltaron Leonard Cohen y Jorge Barco.

Jorge, gracias.

Nota para los lectores: ponganaunjorgebarcoensuvida.

Lorca, Lorca... ¡lorcaza! La fotografía es de Katerina Belkina:




- Visita obligada a un poema de Pilar Peris (copio y pego y bla, bla, desde el blog de Antón Castro):

REBELIÓN DE LA TERNURA

Hay noches que se alzan procelosas lacerando el día.
Hay archipiélagos furtivos tras cada lágrima.
Infinitas trayectorias líquidas germinando en el musgo de los libros.

Fuera del asedio del reloj y los mapas
hay bosques lejanos como planetas habitando el corazón,
y claros ocultos en cada pupila.

Cuando brillan los siete brazos de mi candelabro vacío,
y adivino su destello en el cristal donde se posan las polillas,
el torno de mi duelo gira y muta.

Me refracto en versos impelidos al silencio por el estupor y la culpa.
Versos de escarcha y acebo lloran su necesidad y
Balancean palabras sin columpio ni caballito de madera.

Porque duele cada verso derretido en los ojos.
Cada palabra obturada y confinada al silencio por saturación de vocablos.
El aliento estéril del pájaro cantor sin vuelo ni reclamo.
La esclusa hundida en el erial de sueños insípidos.
El balanceo sin columpio ni caballito de madera.
El páramo repleto de cáscaras.
La lija.
Mirarte tan sólo
tras una turbia cortina de palabras.


- HOy OHcio: no se pierdan a Fernando Sarría & aliados en Poesía para perdidos.

(Desde su blog)

Estos amig@s me acompañarán el día 5 de abril en el recital de "La Campana de los Perdidos", no caben más.

Poetas:

Maria Luisa Miñana

Marta Navarro

Magdalena Lasala

Jesús Jiménez

Carmen Ruiz

Músicos:

Martín Navarro a la guitarra eléctrica

David Guillén en los teclados.

---> Mi má está en Zeta, pero no me lo perderé.


- ¡Carmen! ¡Azzu!

Que sois guapísimas.


- Gracias, MiguelÁngelOrtizAlberoyseñora.























Ymipávienearecogerunpremioqueloséyo.

Va de demoliciones

- Un poema extraído de Demolición del Arco Iris, lo nuevo de Ángel Petisme (y les contaré por qué). Necrológica:

Ángel Petisme ha muerto esta madrugada
de una sobredosis de ingenuidad.
Fue un hombre que regaló cerillas
a los que viajan a la oscuridad
y amó a las mujeres que hacen sangrar el sol.
No le cayó esa breva de acabar
loco y desahuciado como Holderlin.
Trabajó con libertad y con audacia,
(¡la que le permitieron!),
se fumó el paraíso y decoró las sombras
del infierno con risas.
Dicen que prefería la angustia a la sumisión.
Como Gauguin creía
que, con paciencia y un poco de ayuda,
el arte podía reservarle
algunos días felices todavía*.

*Escribió un epitafio: ¡Que se jodan!


- El jueves pasado, Carmen Ruiz nos habló de una demolición muy diferente. Estos versos pertenecen a su poemario Música para Perros, a la espera de esos cinco días de agosto que vendrán en mayo.

En los lavabos de los bares
no encuentro mis trenzas de los siete años,
y entonces araño las baldosas.
Y lloro.
He bebido ginebra,
pero me sabe a yema batida en vaso duralex
y a cuchara de acero inoxidable.
Los azulejos están ahí para lamerlos,
por si destilan alcohol o dulce de leche.
En realidad sólo saben a pared y están fríos.
Busco las horquillas y la raya en medio
que se ha debido de tragar el desagüe
mientras me besaba con el cemento.


- De Allen Jones, el hombre práctico:



---> (¿Se siente mal? ¡¡Pues siéntese bien!!).


- Que no se me olvide: David Trueba presenta (hoy, martes) libro en Los Portadores de Sueños. Lo acmpañarán Dani Gascón y... chanáaaan, ¡¡Pep Guardiola!!

Madre mía, y yo en clase, ea.

Me ha dicho el resucitado M.S. que Guardiola, Redondo y Figo tienen fama de (buenos) lectores.


- LaRubiaTonta ha vuelto. ¡Y sigue siendo rubia! ¡Y tonta-tontísima!


- He estado haciendo el... ¿tonto? en una sesión de fotos... más chula que pa' qué.

















Octavioyelsueñocambiado,muyprontoenelblogdelasmanzanas.
¡¡Felicidades,bombón!
Yestefindehayrecitaaaaaal.


---> Actualización por la mañana: un alma caritativa y anónima me informa de que la presentación del libro fue ayer. Perdonen el despiste, gracias.

Octavio rules

- Bien, muy bien, Nacho Escuín, Jesús Jiménez, Ángel Petisme (que era el prota) y Ricardo Joven.


- Iba a dedicarle la entrada al señor Brutus Montero...


- Pero tendrá que ser mañana. Octavio dice:

Por su parte, los diez trabajos que formarán parte del libro de Poesía Ciudad de Zaragoza 2008 serán los siguientes:

Primer premio: " LECCIONES DE COSAS", del que es autor Francisco Caro Siena.

Accésit: "CONFESIONES DE UN PERVERTIDO EN LIBROS". Autor: Dolan Mor.

Accésit: "APOLOGÍA DE AURRESKU". Autor: Antonio Luis Casado Da Rocha.

"CONFESIONALES". Autora: Mara Aguirre.

"NUNCA SUPIMOS COMO PARAR AQUELLO". Autor: Octavio Gómez Millán.

"EN LLAMAS". Autor: José Félix Mato Barbero.

"EVA FOREVER". Autor: Gregorio Andrés Echevarría Vidal.

"PEQUEÑO MUNDO". Autor: Juan Antonio Tello Casao.

"ÚLTIMA LLAMADA". Autor: José Ángel García Fernández.

"LA LUZ A LA MANERA DE VERMEER". Autora: María José Toquero del Olmo.

El Octavio Gómez Millán que pone soy yo, Octavio Gómez Milián (joder, que no es tan difícil, mierda). Y me ha llegado un mail al mediodía. Total que se me ha quedado cara de tonto. Pero supongo que al final lo sacaré y aquí todos contentos. Ahora lo único es buscar dónde coño está el manuscrito, porque desde lo de los dos discos duros externos jodidos no hay manera de encontrar nada en este caos.

Ya os iré contando más cosas. Si alguien quiere libro ya sabe... esta noche en los 22 me enteraré de más cosas, espero.

Enhorabuena a Dolan Mor. Que no para...

---> ¡Felicidades a Octavio y a Dolan! Y a los demás premiados, claro. También está por ahí Toni Tello...


- Mister Hyde tocan esta noche en la Reset, teloneados por SED (o viceversa). De este modo culminan dos años de éxitos, con intención de descansar un poquito, pero también de encerrarse en el estudio y preparar temas para un próximo álbum.

KingPelusa pincha en el Tiger Lily. Qué maravilla de flyer:


Y fiesta Los locos años 20 ...



- Aisss.


- FIB, vía Octavio:


¡¡Me muero!!


- Confirmado: ayer me fijé en los carteles (foto desde el blog del señor Gran O.).
Andy Chango+Ariel Rot+La Banda l´ambar.



- FranciscoJoséMartínezMorán:

Quería corregirlo, ¡¡te lo mando hoy sin falta!!

Vote Vilas (o "De cómo MV mola")

Se rumorea que el prestigioso publicista Octavio Gómez Milián será el encargado de la campaña. El lema: España va bien; los chicos también.

Larga vida, al menos hasta el 51.

(Joder, suena peor que lo del Efecto 2000).


Ayer MV leyó (y alguien pensó que Dolan podría haberle ayudado en el acento):


2. FIDEL. ÚLTIMO DISCURSO

“Sobre la movilidad de la Historia”

Yo os digo, camaradas, compañeros, que Ernesto Guevara es la figura histórica más trascendente de la América Latina del siglo XX. Ernesto Guevara fue nuestra pobreza histórica resuelta en visibilidad. La historia no nos dejó otra forma de existencia que la que cabía en el corazón de Ernesto Guevara. Ernesto fue nuestra originalidad. Ernesto fue lo que somos. Ernesto es nuestra forma de estar en la Historia. Y nadie quiere que estemos en la Historia. No quieren que existamos, camaradas.

Lloro por las noches recordando a Ernesto. Nunca, como hoy, ya completamente cercana la hora de mi muerte, he comprendido que somos el Che, que el Che es el cuerpo y la sangre de la América Latina y de Asia también, incluso de África. Los ojos del Che son nuestros ojos.

Durante estos últimos cincuenta años Cuba ha existido y ha sido visible para la Historia. Hemos existido gracias a Ernesto Guevara y a la revolución cubana. No nos dejaron otra forma de existencia. Querían que dejásemos de ser nosotros mismos. Por eso Ernesto dijo “patria o muerte”. Pero “patria” quiere decir “Historia”. Quiere decir “aire”. Quiere decir “vida nuestra”. Quiere decir, como cantó Jorge Guillén (el hermano blanco de Nicolás Guillén), “aire nuestro”.

Somos un milagro. Sí, hemos aguantado la tempestad, la homérica tempestad, o shakespeariana. A veces pienso en ese milagro sobrenatural que fundamenta nuestra vida en la historia. Han buscado nuestra destrucción al precio que fuese. Y hemos soportado al poder económico y militar más grande del universo: El poder de México. Sí, así ha sido. Nadie comprende nuestro aguante. Ni yo mismo, a veces, sé cómo seguimos en la lucha. Pero seguimos. Tenemos personalidad. Somos pobres porque nos avasallan, nos marginan y nos roban los mexicanos. Esos mexicanos llenos de rascacielos, limusinas, películas, actores de cine, dinero, aviones, bombas, ejércitos, cantantes, mansiones, piscinas, etc. Pero estamos en el mundo. Estar en el mundo es nuestro delito. No somos ellos, ese es nuestro delito. No ser ellos. Ser los otros, los que están allí y no deberían estar. Eso concierne a España, pero España calla porque ya no existe. Nuestro padre murió hace muchos años. Ya sabemos que estamos solos. Nos hiere ver la irresponsabilidad histórica de los hijos de puta de nuestro padre, atiborrándose de basura en la esquina más escondida de la Historia, ahítos de Europa y del imperialismo, de quien son la esclavizada espalda morena.

A veces, cuando pienso que tanta gente me odia, sufro. Tengo que mirar los agujeros de la Historia para dejar de sufrir. Tengo miedo. No toqué la luz del mundo. También a mí me hubiera gustado ser un dandi socialdemócrata europeo. No pudo ser, como en el poema de Gustavo Adolfo Garcilaso, el inca, a quien adoro, a pesar de que era mexicano.

Nuestra economía está rota: carecemos de vivienda digna, de transporte público, de infraestructuras. Pero hemos entendido el lado oscuro de la Historia. Y eso es imperdonable. Ese lado oscuro de la Historia es que ellos, nuestros vecinos del Norte, buscan nuestra muerte espiritual. No nuestra muerte material. Es nuestra dignidad como pueblo lo que las fauces del Norte ansían. Quieren que seamos como España: dóciles, sin identidad, con coches japoneses en los párquings, llenos nuestros cines de la última basura producida en Hollywood. Quieren que cambiemos a Ernesto Guevara por Marlon Swaseneger. Quieren que perdamos el sentido de la Historia. Quieren que renunciemos al conocimiento histórico, al saber, al dinamismo moral de la lucha.

Cada vez me siento más cerca de la muerte, y a veces pienso que sólo la muerte me restituirá al momento de la infancia, como al ruso y soviético y leninista Don Quijote.

Pero nosotros somos lo más importante que ha sucedido desde el italiano Bolívar; no, desde el catalán Colón. Incluso más allá de Colón. Lo más importante desde Jesucristo, que era cubano. Porque nos hemos atrevido a existir. A levantar la mano. Y nos miran. Nos mira el mundo de lengua inglesa como se mira a una amenaza racial, a una epidemia de proscritos. También nos miran los alemanes y tal vez los austriacos o los suizos. ¿Y los holandeses? Somos el último reducto. Somos la última verdad. Somos conciencia. Pero la conciencia es consustancial a la evolución histórica. El imperialismo es la negación de la conciencia. El imperialismo es la sustitución de la conciencia por un electrodoméstico o por un coche. No quise que mis hijos fuesen coches. El imperialismo es rutina. El imperialismo es aburrido. El imperialismo es siempre igual a sí mismo. El imperialismo estresa hasta a los mismos emperadores, que mueren plenos de miedo, de terror a perderlo todo. El imperialismo es sofocante. Los emperadores sufren por conservar lo que tienen. Y en lo que tienen no brilla la conciencia. El imperialismo no hace felices a los hombres. La conciencia tampoco, pero enseña un camino en donde las mentiras están ubicadas, se sabe cuáles son. Es un principio de felicidad: el señalamiento de la mentira. Puede que ese señalamiento me haya convertido a mí en un Frankenstein de la América Latina. Pero a Frankenstein, en la maravillosa novela de Alfredo Baudelaire, nadie le dio opción de ser otra cosa. Sólo pudo tomar conciencia de que era Frankenstein. A nosotros nos pasó lo mismo. Supimos lo que éramos. Éramos –o soy– el Doctor Zhivago: abnegación, medicina popular, entrega, compromiso, y poesía. Y balalaika.

Estoy viejo y cansado. Pronto moriré.

Me escribe el Comandante Vilas y me dice que no es feliz en medio de la abultada riqueza española. Le digo que lea “Los hermanos Karamazov” de Constantino Kavafis, que lea “The Waste Land” de Paul Auster, que lea “Cumbres borrascosas” de Juan Valera, que lea “Los detectives salvajes” de Francisco Franco, que lea “2666” de Francisco Umbral, que lea a los dos Franciscos, a los dos Pacos [5].

¿Por qué nos han odiado tanto? ¿Por qué nos han robado tanto? ¿Por qué nos han condenado a la pobreza? ¿Quién les dio el derecho? ¿Dónde se obtiene ese derecho? ¿Por qué calla España y Europa? ¿Por qué calla Angola? ¡Y Rumania, ese silencio de Hungría, ay! ¿Por qué calla el mundo? ¿Por qué calla Canadá? ¿Por qué calla Almería? Nos arruinaron con el bloqueo. Nos insultaron. Nos insultan y nos desprecian, pero existimos. Pero cómo es posible que sigamos riendo, viviendo, bailando, disfrutando de la vida. Esa es la gran dignidad de nuestro pueblo.

Estoy viejo y desilusionado. Pero aún aguantaré un rato más. Yo también rezo, a lo que sea. Morir me humaniza más, mucho más. Morir con tanto odio me acerca a una muerte mayor, muy deseada. Cuando todo termine y mi conciencia desaparezca... Mi nombre seguirá siendo odiado, pero yo no entenderé ni veré ni escucharé ni sabré. Fui feliz en La Habana. Las mañanas radiantes de los primeros días de la revolución no perdurarán en la prosa de Dulce María Borges Marinetti, pero sí en la poesía de Gabriel García Vargas Lezama: eso es todo. Unos hombres eligen un camino, otros otro.

Estoy triste, pero no profeso en la lucidez del luso Don Quijote. Me acuerdo de Manolo Neruda. Y recuerdo lo que dijo Alejo Castro, y lo que dijo el gran Américo Carpentier, y no mintieron. Ay, qué soledad llena de teoría y teoría y ninguna desnudez. No fui más que un hombre con energía moral. ¿Era mala esa energía? ¿Quién he sido? Igual nada existe. A veces lo pienso.

Nadie esperaba nada de nosotros. Nadie, y menos ellos. Nadie espera nada de los pobres, de los negros, de los hispanos. Nadie espera nada del mundo hispano. El Sargento Guevara fue lo inesperado, la fuerza inadvertida de los últimos de este mundo, la originalidad creativa más grande de cuantas paradojas sostienen la vida de los hombres a través de la Historia. Ernesto fue la risa de la Historia. Ernesto fue el chiste chileno y kafkiano y hemingwaiano. Ernesto fue la gracia. Ernesto fue la Muralla China. Ernesto fue chino y chileno. Ernesto fue andaluz y gitano. Ernesto fue el pobre definitivo. Ernesto fue el anónimo autor del Lazarillo de Tormes. Yo te doy el beso de la locura histórica. La alabanza, la fe, el fuego y la revolución. Todo se mueve, como cantó Dante Pavarotti.

[5] Dentro de seiscientos años, pongamos en 2666, compadecerán nuestras esclavitudes, como nosotros compadecemos las esclavitudes de los hombres del pasado, que en su mayoría, salvo las élites, sólo fueron pobres campesinos analfabetos y sarmentosos de mano y glande, bichos salvajes con el don de la palabra tartamuda, eso sí. “No pensé que la muerte hubiera deshecho a tantos”, dice T.S. Eliot, el mejor poeta vasco del siglo XX, y por un pelo no es también el mejor poeta vasco del siglo XIX, en su poema “La tierra vasca nunca estará baldía”. Claro que el verso se lo roba a Dante, el gran vate polaco del siglo XIX y de la primera mitad del XX, justo hasta 1949. Nosotros, a los ojos de los hombres del 2666, seremos consumidores alienados en sus trabajos, hijos sin hijos, alfalfa política, y habremos procreado una juventud que no quema el mundo, una juventud liberal y regionalista.


Iba a obsequiarles con El tío Sam, pero...

(Click)




















Jueves:

Presentación de Antes de que el cáncer me alcance, de Puritani. Más info en el blog de Eclipsados.

DeVito en concierto. Más info en el blog de Pablo Malatesta.

¡Puta! ¡Poeta!

Miércoles, 20-F, Golpe de Estado en el Forum de Fnac.

El teniente coronel Manuel (Vilas) presenta España.

A partir de las 20 horas, con Ignacio Peiró y David Mayor en la mesa.

(Y el jueves en Madrid).


Putaypoeta dixit:

¿Por Qué hacerle la pelota a Manuel Vilas?

¿Por qué hacerle la pelota a Manuel Vilas?
No hay por dónde cogerlo, pollas, rabos, ron y psicoanálisis.
O porque sale en la contraportada de un periódico provinciano,
provincia lo serás tú... Guarra, cabecita de ratón, cola -otra vez cola- de león.
O porque tiene libros publicados y eso viste, o porque habla de J. Cash.
Él dice España, todos callamos, eso mola, di tú España si tienes huevos.
O porque es lo que se lleva y nadie tiene otra cosa que ofrecer.
Me voy a echar una ginebra, que ten por culo.


Fidel Castro ha abdicado (imagen de Arco).















---> Hoy un librero me ha confirmado que la gente está como loca con la novela.

La más rabiosa y leprosa actualidad

He actualizado la entrada de ayer para completar, por así decirlo, el monográfico consagrado a Jesús Jiménez Domínguez:

... Entrevista para la Revista Teína (de Rubén A. Arribas).

... Reseña de Elena Medel (para Poesía Digital).


- La Penya ha ganado La Copa. Bien, muy bien. Raúl López debutó allí y Rudy Fernández no lo hace nada mal, incluso es capaz de anotar un triple (sacado de la manga, literalmente) en el último segundo.

Pau Gasol disfruta con los Lakers. Ha confesado que Bryant le habla en expañol para que los rivales no se pispen de ná.
¿Los han visto-y-admirado?
Parecen uno solo. Siameses, el blanco y el negro.
Niño, ¿y quién es tu padre?, ¿tú lo sabes? Soy de Letras, pero a mí las cuentas no me salen...

Duda existencial: Rudy es hermano de Marta, ok. ¿No será Ricky Rubio hermano de Marc Rubio? A éste último lo conocí en mis tiempos de pívot. Qué lujo, ais.

Una manzana para quien lo sepa.

(TonyCelaya: este finde pisaremos la cancha. Lo llamaré por teléfono).


- No recomiendo La Soledad (me refiero a la peli). En cambio, Mataharis me ha gustado. En otra ocasión redactaré una crítica como el Boss manda.


- ¿Qué ha pasado en la Berlinale? Yo creo que Isabel Coixet tiene losnivelesdeazúcarensangre más altos de todo el panorama cinematográfico mundial.


- Patti Smith pide la Paz en el mundo.

Es cosa de periodistas vagos llamarme reina del punk o del punk-rock. Yo siempre estuve más allá de las etiquetas, las que sean. Empecé antes que el rock, soy además fotógrafa, poeta, amo muchas músicas, también el "Parsifal" de Wagner.

Estas declaraciones me recuerdan a la entrevista de Jota (lean más abajo, más, más).


- Tengo que decir de nuevo que los Falcone me vuelven loquita.


-Por cierto, clases de canto, ya les c@ntaré. De momento, este finde llueve en Zeta.
Y yo mando a la eme (de Matías) mi oído izquierdo.


- Me recomendaron a Jaime Sabines. Doy las gracias (Magda) y prometo colgar más versitos en próximas entradas.

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.Haces tus cosas diariamente y piensasy yo pienso y recuerdo y estoy solo.A la misma hora nos recordamos algoy nos sufrimos. Como una droga mía y tuyasomos, y una locura celular nos recorrey una sangre rebelde y sin cansancio.Se me va a hacer llagas este cuerpo solo, se me caerá la carne trozo a trozo.Esto es lejía y muerte.El corrosivo estar, el malestarmuriendo es nuestra muerte.


- El COLMO Colectivo se hace eco (eco, ecoooo). Gracias por lo que me toca, Christian.


- He decidido que ya no me gusta Página2.


- ¡Merci, Alber! Qué letra tan bonita tienes.


- Polaroid tiene las fotografías contadas, qué rabia. Siempre nos quedará e-Bay.


- Si quiere usted un retrato, olvídese del 3 y el 4.



Belén Cerviño manda.


- Me he propuesto tomarme en serio (más) mi trabajo de escritora: desde hoy soy un poco camarera. I swear.


- Apunten, disparen:

Orgía de San Valentín



Jueves, 14 de febrero
A partir de las 19.30 horas
Forum del Fnac


Con Octavio Gómez Milián como maestro de ceremonias...


Recital de poesía erótica Orgía de San Valentín.


Leerán sus textos


Isabel Izquierdo,

Ana Muñoz,

Clara Santafé,

David Giménez,

Charo de la Varga y

Carmen Ruiz Fleta.


Además, mixtape NO PARES DE GRITAR, que servirá para ambientar las lecturas y para un posterior disfrute en pareja (o solitario o en la combinación de números y especies que uno quiera).


No dejes de gritar-mixtape para Orgía de San Valentín



1. Je t´aime, moi non plus (Gainsbourg&Bardot)
2. Fever (Junior Byles)
3. Noche de hiedra (Esclarecidos)
4. Let me be good to you (Lou Rawls)
5. I wanna be your dog (Emilie Simon)
6. J´ai faim (The Little Rabbits)
7. No comment (FERIA)
8. Fire (Coco de mer)
9. Las curvas del placer (Niños del Brasil)
10. Sexual Healing (Marvin Gaye)
11. Xica da silva (Jorge Ben)
12. Let the music play (Barry White)
13. Vou Recomecar (Gal Costa)
14. Putita (Babasónicos)
15. Home is where the hatred is (Anita Lane)
16. She´s my baby (Benjamin&Chiara)
17. Me he perdido (Nacho Vegas&Christina Rosenvinge)
18. I´m on fire (J.Cash)
19. Ne me quitte pas (Jacques Brel)
20. 69, Année Erotique (Gainsbourg&Birkin)


- El mismo día, vía Taja:

EL JUEVES 14 DE FEBRERO, A LAS 19 HORAS, EN EL EDIFICIO DE CAJALÓN (PLAZA ESPAÑA) DE ZARAGOZA SE PRESENTARÁN LOS PREMIOS DE LA DELEGACIÓN DEL GOBIERNO DE POESÍA EN EL CUAL HE RECIBIDO UN TERCER PREMIO.

LOS LIBROS SERÁN GRATUITOS ESE DÍA Y AL TERMINAR EL ACTO HABRÁ VINO Y JAMÓN.

JESUS SORIA. PRIMER PREMIO
ALBERTO ACERETE. SEGUNDO PREMIO
NACHO TAJAHUERCE. (YO MISMO). TERCER PREMIO.

SERÍA UN PLACER CONTAR CON VOSOTROS ALLÍ.

UN ABRAZO FUERTE.


- HOy OHcio:

13 Febrero
Miércoles, 20:00 h
II PREMIO DE NOVELA "COMARCA DEL MAESTRAZGO"
"En tierra de nadie", de Rafael Esteban. Presentación del libro con Ramón Milián, Luis Faci, Pedro Rújula, Antón Castro y el autor.













Que nos vamos a Italia, aún quedan unos meses, pero ea.

ανατος

LosDosPatitos celebramos el ingreso de Jesús Jiménez Domínguez en Las Afinidades Electivas. Copio y pego:

Mencionado por:

Jorge Barco
Ángel Guinda


Menciona a:

Henrik Nordbrandt
Jorge Boccanera
Robert Sabatier
Charles Simic
Anise Koltz
Li-Po


Bio-bibliografía

Jesús Jiménez Domínguez (Zaragoza, 1970) es autor de los libros de poemas Diario de la anemia y Fermentaciones (Olifante, 2000) y Fundido en negro (DVD Ediciones, 2007), premio “Hermanos Argensola”. Aparece recopilado en Campo abierto: Antología del poema en prosa en España, 1990-2005, edición de Marta Agudo y Carlos Jiménez Arribas (DVD Ediciones, 2005) y Los chicos están bien: poesía última, edición de Manuel Vilas (Olifante, 2007).


Poética

Remando al viento la soledad es una enfermedad de la piel…


Poemas

REMANDO AL VIENTO

Percy Bysshe Shelley, yo os pregunto:
Quien navega, ¿es del viento o del agua?
Si la verdad está en el fondo de las cosas,
¿es más cierta la barca que dentro del lago
acompaña, inversa y paralela, a esta que flota?
Si el tiempo quedó detrás, Polidori,
¿la barca de hace un minuto estará vacía?
¿El muelle que dejamos seguirá menguando?

En las afueras del cielo la noche ha borrado al día.
Pronto las ondas del lago borrarán el lago.
Y remamos, remamos sin las manos,
sin los remos, sin el lago, buscando sin los ojos
costa donde hacer pie, tiempo donde caminarnos.
Remamos sin orillas, sin más tierra prometida
que la que mañana nos dé a probar
el enterrador en el hierro de su pala.

Ahora la barca separa la noche de la palabra noche.
También mi corazón tiembla entre dos latidos contrarios.
Respuestas no hay: el viento silba su oscuro pájaro.
Sobre las tramoyas del agua vosotros calláis, yo canto.

(de Fundido en negro)


LA SOLEDAD ES UNA ENFERMEDAD DE LA PIEL

De noche silban los imanes de la destrucción.
El mismo viento que hoy nos arranca de raíz
nos cose con doble hilo al viento de mañana.
Somos manchas minúsculas bajo el tachón de la noche.
La ciudad donde caminamos es un zapato que aprieta demasiado.
Un aire sin cielo nos delata, nos viste para la desaparición.
Perdidos para siempre los planos del hombre
uno a uno se van cerrando todos los poros.
Nos hacemos impermeables en la soledad:
dentro de la piel no viaja nadie;
fuera de la piel, nadie nos ve pasar.

(de Fundido en negro)


EL LAMENTO DE QU YUAN

Confusión es una palabra que hemos inventado
para un orden que no se entiende.
HENRY MILLER

Soplaste en mis heridas y éstas se despegaron de mí.
Acostadas en el viento, rodando por valles y veranos,
tiernas aún, fueron a adherirse a la corteza de un árbol,
se posaron en el lago, echaron venas en otros cuerpos.
Encamado, hoy el mundo en su lengua nos maldice:
el bosque pierde pájaros, el agua escapa del agua
y el mañana es una mula que carga con sacos rotos.
Y así, cada cosa es una hemorragia, cada cosa está fuera
de cada cosa, es todas las demás menos ella misma.

Mujer que velas los amotinados límites de mi cuerpo:
Nunca borres con tu boca la boca de un misterio.
La verdad es una grieta que abre una ruta hacia el abismo.
La contradicción un país secreto del que siempre se regresa
con un beso en la espalda y una puñalada en los labios.

(de Fundido en negro)


KOJI KABUTO SE DESPIDE DE SAYAKA YOMI
ANTES DE PARTIR EN EL PLANEADOR
(HAIKU)

10 010 10 1010
01001 01 01 1001
1001110 11010010

(Transcripción:

Tu ojo lo dice:
Adiós es un país
siempre lluvioso.)

(de Fundido en negro)

Mañana, repaso a la más rabiosa y leprosa actualidad.

---> No son patitos, sino palomas, pero qué más da. Fotografía de juancarlos, miembro de la Sociedad Fotográfica Turolense.

LaEscalinatayelinnombrableIbáñezMartínalfondo.

---> ACTUALIZACIÓN:

Copio y pego (Revista Teína):

JESÚS JIMÉNEZ DOMÍNGUEZ, AUTOR DE FUNDIDO EN NEGRO

«Para viajar al otro lado de las cosas, sólo se necesita contemplación, paciencia e imaginación»

Con Fundido en negro, este poeta zaragozano ganó en 2007 el Premio Internacional de Poesía Hermanos Argensola y logró que El Cultural de El Mundo eligiera su libro como uno de los diez poemarios españoles del año. Entre sus versos caben desde Mazinger Z a Syd Barrett y desde Kafka a Basho, fantasmas personales a quienes quería tributar un homenaje en forma de libro. Guiños generacionales, lisergia, metaliteratura, contemplación...: todo tiene cabida en este crisol de papel.

Rubén A. Arribas

revistateina@yahoo.es

Un sauce enano llora durante trescientos años.

¿Cuánto un hombre enjaulado entre sus ramas?

Eso se pregunta el barón de Yoritomo en Fundido en negro, el ecléctico poemario con que Jesús Jiménez Domínguez (Zaragoza, 1970) ganó el Premio Internacional de Poesía Hermanos Argensola 2007 y fue elegido por El Cultural de El Mundo como uno de los diez libros de poemas destacados del año. Pese a lo que puedan sugerir los versos subrayados, el autor no sólo guiña el ojo al país del sol naciente. En sus poemas, amén de rescatar cosas tan orientalmente pequeñas como «un haiku de Basho y la sílaba del té», según menciona el barón en su poema, Jiménez también se aventura en el occidental mundo de las sombras kafkianas.
El resultado es un intento por abarcarlo todo: el ayer y el hoy, el oriente y el occidente, la luz y la oscuridad. De ahí que el texto actúe como un crisol que funde, con tono de elegía y toques de fiesta sicodélica, un amplio abanico de referencias. Los fantasmas de la Velvet, Syd Barret o Jeff Buckley se enfundan las sábanas que pintan el babélico Brueghel o el alucinógeno Bosco, y arrastran sus cadenas por un castillo donde los versos igual contienen marcas generacionales, como las de Mazinger Z o Los Cinco, que se dejan hablar por los ectoplasmas de Paul Celan, Leopoldo María Panero o Carlos Edmundo de Ory. Y todo ello fermentado con unas gotas de lirismo gótico —con homenajes a Bela Lugosi y a Lucifer incluidos— más una pizca de imaginería surrealista. Es decir: cuando menos, el libro respira influencias heteróclitas.

Como fruto de esa alquimia, el lector encuentra un reverso poético al contemplativo barón de Yoritomo. Quizá el mejor exponente de esa otra afinación, más sulfurosa y tenebrista, sea Kafka, quien cierra el libro prestándole al autor una oración que sintetiza el espíritu del poemario: «Mientras los fantasmas engordan, nosotros nos morimos». Tras esa otra voz, se encadenan versos como estos otros:

Me fascina ese doble oscuro y distinto que nos imita,

ese lastre de tiniebla que nos sigue a todas partes,

esa embajada de la noche en el país del día.

Con Teína, Jiménez habló de ese anverso y reverso de su poesía, de los sauces orientales que lloran trescientos años y de los kafkianos hombres enjaulados entre sus hojas. También de las críticas que ha suscitado su libro en algún blog.

Fundido en negro incluye un poema, Última mirada a la isla de Kirrin, casi con sabor a Tito y a Piraña en Verano azul, pero regado con aquella cerveza de jengibre cuyo sabor algunos sólo podíamos imaginar. Confiesa: ¿cuántos libros de Los Cinco leíste y releíste de pequeño? ¿Más que de Borges?

Última mirada a la isla de Kirrin es un guiño generacional a aquellos libros que todos leímos en la niñez: Las aventuras de Los Cinco, de Enid Blyton. El tema del poema es tan viejo como el hombre: la nostalgia por una infancia que se fue, ese paraíso perdido donde vivimos de prestado una corta temporada y que, una vez arrojados de él, ya sólo nos queda sobrevivir. Eso y leer a Borges desde dentro el laberinto. Por supuesto que entonces leía más a Los Cinco que a Borges. A este lo descubrí ya en la adolescencia. Antes no hubiera entendido nada.
A modo de curiosidad: hace nada me di cuenta de que Aurora Luque tiene otro poema con escala en la isla de Kirrin, aunque ahora no recuerdo en qué libro sale. Así que la isla de Kirrin es ya un archipiélago. Aurora ha comprado una isla y yo otra. Ahora somos vecinos y vamos allí a ratos para buscar a los niños que fuimos. Aunque como digo en el poema:

La cerveza de jengibre la bebió el sol del ocaso

y el pastel de carne, como a la infancia,

se lo han comido las moscas.

Yo no veo sabor de Verano azul en el poema que dices, pero de todas formas celebro la comparación: a todos nos gustaría siquiera un minuto volver a aquel verano, aunque ya nada quede de él y el azul se haya desvanecido con los años. ¿Qué fue de todos nosotros? ¿Qué fue de todos ellos? De Tito se sabe menos aún que del Piraña (yo creo que éste último se zamparía al otro al acabar la serie).

Y ya que estamos: también hay un poema binario de Koji Kabuto para Sayaka Yomi, los de Mazinger Z. ¿Tiene este poemario tuyo algo de eso que llaman «literatura pop», o Los Cinco y Mazinger funcionan como una mera referencia generacional?

El haiku en código binario de Koji Kabuto para Sayaka Yomi es una broma que, sin embargo, funciona bien como declaración de intenciones: cierra la parte del libro que tiene un sabor más oriental y clásico, La cepa que asciende hacia la luz. Esta parte abre con Hokusai y termina con Mazinger Z y quiere aunar (como en gran parte del libro) lo clásico y lo contemporáneo. Entre el ayer y el hoy no hay más que tiempo, y este es en realidad el verdadero protagonista del libro. Pero de alguna forma, es como si buscara la fantasía de poder rascar el famoso tsunami de Hokusai para comprobar que por debajo es Mazinger quien, emergiendo del mar, lo provoca. Por lo demás, yo hablaría más bien de referencias generacionales antes que de «literatura pop». No creo en las etiquetas literarias. Con ellas hago como cuando me pongo unos jeans que me gustan: les arranco la marca.

«Ya no queda hielo en la nevera». Así comienza el poema Todas las fiestas de mañana, homónimo en su título a la canción de la Velvet Underground. ¿Es con esa canción o con el poema tuyo con lo que echas a la gente cuando pones música en los bares bajo el seudónimo de King Pelusa?

Todas las fiestas que hacíamos de adolescentes en casa terminaban indefectiblemente con esta frase que inaugura el poema: «Ya no queda hielo en la nevera». De la Velvet tomo el título para el poema, aunque luego este va por otros caminos y nada tiene que ver con la letra de Reed y compañía. Pero mi hermano siamés King Pelusa suele acabar últimamente sus sesiones de dj con Calling occupants of interplanetary craft, siete minutos de amor alienígena y pastelero a cargo de The Carpenters. Es el cierre ideal: los chicos se marchan del bar muy empalagados (y razón no les falta) y todas sus chicas se quedan alrededor de la cabina pensando aquello de: «Hum, qué canción más bonita y qué chico más sensible…».

Bah, un poco de seriedad. Siete años desde Diario de la anemia y Fermentaciones. ¿En qué mejora Fundido en negro lo que escribiste antes?Mejorar como poeta no consiste sino en domar el tigre que hay en cada palabra. Para ello he tenido que aprender con el tiempo qué es un tigre, atreverme a entrar en la jaula del lenguaje, arruinar varios látigos y gastarme una fortuna en tiritas. Pero los tigres siguen mordiendo. Nadie se adentra sin riesgo en la poesía. O no debería, al menos.

FUE LA ELEGÍA, NO FUI YO

Me fascina ese doble oscuro y distinto que nos imita,

ese lastre de tiniebla que nos sigue a todas partes,

esa embajada de la noche en el país del día.

Deslumbramiento de las sombras, página 54.

En el poema que da título al libro, el último verso dice «Oh Señor de la Noche, guíame en el gran plató de las sombras». Y en el último poema recogiste esta cita de Kafka: «Mientras los fantasmas engordan, nosotros nos morimos». Más claro no puede quedar el tema del poemario. Ese eje temático: ¿se te impuso o lo elegiste a propósito?

El eje temático se fue imponiendo poco a poco. Sólo tuve que ir uniendo las piezas. El libro, en gran medida, es un plató por donde pasan todos esos fantasmas: Jeff Buckley y Gainsbourg, Shelley y Byron, Hokusai y Koji Kabuto. Pero son fantasmas con costura: yo mismo me pongo sus sábanas y sus cadenas. En parte, supongo que por ese pudor que significa ir al baile sin máscara. Y en parte, para luchar «contra el largo infortunio de no ser más que yo», como escribió Jesús Aguado en su Libro de Homenajes. También Fundido en negro es mi propio libro de homenajes, sin duda. La cita que dices era ideal para cerrar el libro: de alguna manera, dándoles voz, yo soy aquel que da de comer a los muertos (aunque el intento pueda costarme la vida).

«El mañana es una mula que carga con sacos rotos». «(...) la sombra es el ancla del cuerpo». Entre el símil y la metáfora, casi siempre eliges la segunda para resolver imágenes. ¿Es algo intencionado?

Sí, entre ir al grano o estar ya en el grano (o mejor: ser el grano) suelo preferir lo segundo, pero no siempre. Depende de las circunstancias. La metáfora es una herramienta más precisa que el símil, qué duda cabe. El símil es como dar vueltas a un sitio donde quieres entrar sin saberte la contraseña. En la metáfora ya has entrado y estás en el centro de la fiesta.

Entre otras cosas, el lector vislumbra un armazón estructural que intenta darle unidad al libro: palabras que se repiten de poema a poema, temas que se retoman de poema en poema o imágenes similares que aparecen desdobladas en poemas distintos. ¿Qué efecto buscabas generar?

Hay campo semántico común en gran parte de los poemas. Me di cuenta cuando ya iba muy avanzado el libro: el viento que circula de verso en verso, el fundido en negro que acaece al final de muchos poemas. Y cosas así. La oscuridad y las sombras son escenarios, pero también la señal de que en otra parte del mundo o de la realidad existe la luz, pues no se da lo uno sin lo otro. Todas esas imágenes que citas (y otras tantas) están pensadas para interpretar la realidad con otras lentes, que es lo que a mí me interesa de la poesía: la idea de que cualquier cosa puede mirarse de diferentes formas. Así, las heridas se despegan como si fueran pegatinas, un nadador que se zambulle ingresa en la secta de los espejos, etc.

Abundan los poemas con tono de himno, como Ave Lucifer o Fundido en negro (los salmos secretos de Bela Lugosi). ¿Por qué?

Los poemas que citas, más que himnos me parecen salmodias. Y esos poemas en concreto tienen un tono que imita el reverencial propiamente de los rezos. En realidad son oraciones de misa pagana. Pero sí, el tono que más predomina en el libro es el elegíaco, sin duda. ¿Por qué? No sé. La elegía me eligió, no al revés.

«Y digo en voz alta ese adjetivo y acude su fantasma» escribiste en El que alimenta a los muertos. Sorprende que varios poemas contengan referencias a los adjetivos. ¿A qué tanta insistencia?

El adjetivo es aquello que nos define en última instancia, lo que nos viste. No podríamos vivir sin adjetivos: el mundo no tendría color ni textura ni cualidad alguna ni nada. Prueba a hablar sin adjetivos y al cabo de un rato parecerá que eres un zombi recién acabado de despertar o que te has caído de una nave espacial. Pero también los adjetivos son el gran peligro si se acumulan o se usan mal. Ponte un jersey encima de otro y así sucesivamente y llegarás a un punto en el que o te ahogas dentro o rompes todos los jerséis. Pues es lo mismo.

UN VOYEUR INSOPORTABLE QUE INTENTA DAR EN EL CLAVO

El nadador que se adentra en la corriente

ingresa en la secta de los espejos, rompe

la claridad del poema dejando un hueco,

el molde horizontal de un ángel inadvertido.

La soledad concurrida, página 17.

¿Qué te interesa o qué te aporta incluir un plano metapoético en tus poemas?

Lo metapoético estaba más presente en Diario de la anemia, mi anterior libro, que considero más cercano a lo que se ha dado en llamar «poesía del silencio». Yo creo que ahora mismo estoy saliendo de lo metapoético para ir en busca de lo metafísico. Son como las metas volantes del conocimiento (y perdón por el juego de palabras). Pero en realidad lo que sucede es que estás escribiendo poemas, usando la palabra, y algo del mismo proceso de escritura a veces se cuela en el poema. Es como operar a un paciente y dejar los puntos de sutura en su piel, es inevitable. Aunque luego se corra el riesgo de dejarse también el bisturí dentro del enfermo.

Por cierto, hay bastantes referencias musicales en tus poemas —Jeff Buckley, Syd Barrett o la Velvet Underground—. Además de como nombres propios, ¿cómo está presente la música que te gusta en lo que escribes?

Me pongo música lo mismo para escribir que para afeitarme, que en el fondo son actividades parecidas: en ambas nos asomamos a un espejo. Pincho en los bares siempre que me dejan y antes escribía reseñas de discos y entrevistaba a grupos de pop en publicaciones ya extintas, como Ciclo o el suplemento Nu-magazine de El Periódico de Aragón. La música sigue estando presente en mi vida. Aun cuando hay silencio en casa, me doy cuenta de que estoy tarareando mentalmente una canción. Y también el silencio es una canción. Y el viento otra, como digo al comienzo del libro. Todas las cosas son canciones en realidad: sólo hay que sintonizar en la dirección adecuada para darse cuenta. La poesía recoge todo eso.

Sigamos con los nombres propios, que abundan en tu poemario: desde Celan a Werner Herzog o desde Gonzalo Suárez a Wim Wenders pasando por Carlos Edmundo de Ory. ¿Qué indica esa densa geografía de referencias culturales que muestras?

Que soy un voyeur insoportable y de la peor calaña: por curiosidad me gusta ver todo lo que hacen o hicieron los demás y, además, quiero compartirlo con otras personas, en este caso los lectores. Pero, aparte de eso, como he explicado antes, aparecen tantos personajes en el libro porque es un plató por donde pasean fantasmas que me sirven de disfraz y porque, de algún modo, es mi propio libro de homenajes. También Mortadelo sería muy infeliz si le quitaran sus disfraces. Es parte del juego.

Una pizca de autocrítica: ¿qué no te gusta de Fundido en negro y ha quedado pendiente de reparación para los próximos poemarios?

Todo es cuestión de acertar con la ferretería adecuada: con algunos poemas no sé si he dado en el clavo. O quizás es sólo que alguno de esos clavos está ya un poco suelto porque el fantasma de turno sigue golpeando desde dentro del ataúd. Pero es una impresión que suele asaltar a todo aquel que escribe, en mayor o menor medida. Sospecho que esa sensación me acompañará en todos los libros y durante toda la vida. Escribir (y poesía más que cualquier otro género) es asumir esto. Lo ha escrito muy bien Benjamín Prado en Marea humana:

Y a la vez es tan duro

admitir que padeces

la maldición de todo lo que al no ser exacto

tiene que conformarse

con ser sólo infinito:

cada poema trata

de lo que no ha logrado el poema anterior.

DE LA LISERGIA A LAS COLLEJAS POÉTICAS

tú que bailas desnudo en Ipanema

y en el esperma perezoso de los enanos,

tú que lames el dolor de los murciélagos

y alimentas a los alces y metes mariposas

por las heridas abiertas de los elefantes (...)

Ave Lucifer, página 72.

¿Cuánto hay de azaroso maridaje surrealista en las imágenes de tus poemas y cuánto de conciencia estética vigilante?

Si tengo que elegir, creo que hay más de lo segundo. A mí el surrealismo como fin puramente estético, como fue en su inicio, ya no me interesa. Sí hay imágenes muy lisérgicas (imitando ese estado alucinatorio y de sinestesia general que, según parece, suele acompañar la ingesta de LSD) en los poemas que tienen referentes psicodélicos, porque el tema lo pedía a gritos: en los poemas de Syd Barrett, de Os Mutantes… De todas formas, supongo que la psicodelia fue al pop lo que el surrealismo al arte.

En el libro hay un poema dedicado a Leopoldo María Panero. ¿Lo conociste?

A Panero lo conocí en un congreso literario hace ya años, en el que él estaba invitado. Le estreché la mano y debió confundirme con un integrante de alguna tuna siniestra o algo así, ya no lo recuerdo muy bien. Fue un encuentro de lo más marciano. En el libro le retrato con banda sonora de los Beatles, Leopoldo en el subcielo con diamantes, persiguiendo por el jardín a su propia cabeza que se le ha desprendido del cuerpo, una imagen que dentro del subconsciente remitiría al ensayo Lo siniestro de Freud.

Tú que trabajas en un psiquiátrico: ¿es ese un buen lugar donde citarse con las musas de Lucifer, «viajar al otro lado de las cosas» y escribir en «un idioma secreto», como dice tu poemario?

Yo sólo realizo tareas administrativas en un «centro de rehabilitación psicosocial» de mi ciudad y no tengo prácticamente trato con los pacientes. Para viajar al otro lado de las cosas no es necesario trabajar en un psiquiátrico ni entrar en el espejo de Alicia ni tomar ácidos. Sólo se necesita contemplación, paciencia e imaginación. Hacer el puente con el cable rojo del ojo y el cable amarillo del cerebro para que salte la chispa.

A la nueva generación de poetas españoles, entre ellos a ti, se os critica porque —a veces— prescindís de los signos de puntuación y porque más que en verso escribís en prosa, poética, pero prosa al fin y cabo. ¿Qué te parece el comentario?

Los signos de puntuación, como todo signo, son pura convención. Es normal que los jóvenes quieran saltarse las convenciones. Supongo que es parte del espíritu rebelde. Cuando yo era un adolescente, allá por los 80, sólo adoraba a Dadá, que era como el anticristo de los artistas, la antiliteratura. Quería destruir el lenguaje y para eso pretendía saltarme todas la convenciones (incluida la de los signos de puntuación). En Fundido en negro no prescindo de los signos de puntuación. No pretendo parecer punk a mis años. Eso sí, quizás algunos poemas podrían haber ido tranquilamente en prosa porque poseen un carácter marcadamente narrativo. Pero eso da igual: no creo que este punto sea especialmente determinante para defender o atacar un libro. ¿Significa eso que tenemos que volver a contar las sílabas y a hacer sonetos? Escribir sonetos siempre me ha parecido como escribir desde dentro de una celda con catorce rejas.

En este blog de poesía te dan unas cuantas de cal y otras cuantas de arena. En concreto, concluyen que «Necesitas un Ezra Pound con una buena tijera o un bombero inteligente que sep